Elipses del ser inventado (Parte 5)

11-03-2013

De nuevo me quedo bajo
el árbol, sobándome los costados
con versos que no son míos
que son obra del diablo.

Otra vez deje que ganaran
los que merecen la victoria
estremecí un paraje calmo, temblor.


Establecí un reinado,
si alguien sabe el movimiento
de los mares, ese soy yo.

Sinceramente aun con las nuevas formas,
con las nuevas ideas para torturar
solo deje a la marea invadirme.

Pocas cosas son para destruirse
con ternura, con calma,
despacio dejo a mi cabeza abrirse.

Bajo este cielo contaminado
nuestras vidas sucumben,
se convierten progresivamente
en un verso consumido.

Para los demás
no quedo mal parado,
soy un olvido pasajero.

Extermínense, si saben
como llegar a las estrellas,
seremos polvo en las lunas.

Tengo un plan, huir
con una persona
que se esconde detrás de un muro.

Más no soy culpable,
los que me condenan
son lo que están afuera,
ellos no comprenden
solo humillan la poesía.

Solo seré honesto
como brevedad y tragedia,
diciendo que no escondo mí deseo.

Dejo que mis manos, señalen el camino
dejo que todos corran por delante,
más no es persecución, es castigo.

El mundo, chiste, verso,
algo demasiado borroso
dejo a mis manos desviarse.

No hay figuras tristes,
no hay nada fuera de la ventana
solo un acto de escapismo:
La muerte.

Elipses del ser inventado (Parte 4)

10-03-13

Y cayó el bufón,

que era rey en su tierra,

unos lloran, otras celebran,

"que la democracia llegue al pueblo".

Yo estoy a favor de nuevos comienzos

por qué no hay tormenta perfecta,

que pueda apartarte de los caminos

ni montañas altas que no se puedan brincar,

excepto claro que nazcas derrotado,

entonces solo tierra en tu boca,

el mal sabor no para, todos huyen

al ver el humo blanco salir de mi boca,

“habemus", porque tenemos fe

en los porvenires,

pero la desgracia ha llegado.

Y callo como predador sobre mí,

la desgracia de todos los poetas,

un exceso de sentimiento,

no dirijo mi intento a un punto,

si a dos diversos,

puntos en la niebla,

hay diversas formas para joderse

cuando tu cabeza es vaticinadora

de tormentas.

Obsesivo golpeo las almohadas,

muerdo mi piel, percibo su olor,

caer o callar son cuestiones

que yo no comprendo, como todo

tengo una incapacidad de distinguir,

no hay males que no sepa disfrutar,

los males han legado,

no cierres las elipses,

deja que el rio se encause.

Elipses del ser inventado (Parte 3)

Sangro y voy recordando la noche anterior

y escribo, porque si respiro este aire,

seguramente me ahogare,

mejor vivir del verso,

escribo, mientras de tras de mi

una mujer empieza con el ritual

de acomodar sus medias de encaje,

le sonrió, me ve por el espejo,

pienso en recetas para el desastre,

ángeles cayendo sobre la tierra,

no puedo hacer nada, solo soy un nombre,

uno que le sonríe a la mujer en la cama.

Meteoritos y asteroides

rondan mis manos, hieren a otros,

dolor y temblor, si la caída de los objetos

no nos extermina, lo hará la onda expansiva,

mientras yo sigo aquí dentro,

la noche tiene algo, yo lo describo

como una frio brutal, procuro no decir

ni una palabra para no romper

la burbuja que me separa de lo real.

Hay un soplo contenido en mis labios,

cuando tocan otras bocas, hay deseo,

quiero expresar otras cosas que no sean

vanos intentos de comunicación en una vía,

pero la vida no puede ser el único error

debe haber mayores desgracias que expresar,

debe haber otras razones para follar,

una forma única de pánico,

que no permita dudas.

Añoro las noches que no son como esta,

no hay mujeres en mi cama, solo vacío

entre las mantas, frio tal vez,

pero nada que me pueda dañar

si no hay bocas a quienes tocar

no tengo a nadie a quien atormentar,

supongo que me gustan los finales,

y a veces comienzo las historias desde ahí,

corro los maratones desde la meta

hasta la salida, así se cómo acaba

el cuento más largo del mundo.

Y escribo porque no se hacer otra cosa,

lo otro me parece tan vulgar, mundano,

no me esfuerzo, solo soy sincero,

si escribo de mi soledad,

por qué bueno se puede estar solo

incluso apiñonado en un gran salón

con gente de corbatín, por eso prefiero mi cuarto,

una mujer con medias de encaje,

un poema más para atrapar el aire,

y encender los milagros.

Elipses del ser inventado (Parte 2)

13-02-13

La noche cae entre los carros,

el asfalto brilla con la luces de las lámparas,

exhalar, de mi boca sale ese vapor,

me demuestro a veces que sigo tan vivo como siempre,

de otra forma seria duro vivir con la sospecha

que soy un muerto con el que todos conviven,

ustedes saben en el colectivo, la universidad,

pero son tiempos modernos hasta los fantasmas

deben tener un código postal, una mujer, un casa,

con el tiempo hijos, que también sean fantasmas,

con suerte un día seré el finado,

se quedaran ahí forenses y todo

mirando mi cuerpo,  haciendo guardia por si me levanto,

nadie quiere perderse de mi cadáver, será divertido.

A cada hombre santo le llega su día,

el mío será pronto, como todos, sobre mi espalda

será puesta la carga del día, mis piernas temblaran

y como si fuesen un simio en monociclo, torpe

avanzare hasta las luces, eses reflectores

que hacen brillar el asfalto

dejen que todos desde su butacas de madera me admiren,

dirá que bien sabe mover sus pies,

aunque parezca más borracho,

dirán que bien sabe actuar humano, ahí les diré la verdad,

suelo actuar humano casi las 24 horas al día, excepto lo sábados,

ahí soy más salvaje que un león,

pero después de meter ambas piernas en el pantalón

mis intenciones se pierden y dejo que día pase

sin que yo haga algo a propósito.

La noche cae entre las piernas, mujeres graznan

con sus cuellos adornados, hablan del que renuncia,

vejez dicen unas, cansancio dicen otras,

nadie se pone de acuerdo, lo que se yo es que se llega

a esa edad en que es necesario decir,

que si te mueres sosteniendo cruces de plata como bastones

pero el bastón te alentar al caminar,

lo sueltas y caminas a tu ritmo, lo más sabio que se puede hacer,

incluso los fantasmas como yo tenemos un hogar, un colchón cálido,

aunque si gritas en mi casa veras que todo está lleno de eco,

mi única calidez es quemar el papel de que está hecha mi casa,

será divertido si cuando deje mi cadáver aquí en la sala,

de pronto de mi boca saliera un fuego quemando

todo rastro de mis huellas, de bocanadas profundas,

son tiempos modernos y perder la consciencia de lo correcto

no me parece la opción más posible, pero pienso,

no porque sea necesario,

solo pienso en lo bueno es que escribir,

cuando nadie en el mundo sabe lo que estás haciendo.

Elipses del ser inventado (Parte I)

08/02/13

Siempre termino aquí escribiendo
más tragos amargos de los que puedo pasar,
pero no interesa realmente,
si alguien se detuviera a leer lo que escribo,
no creo que tendría lectores,
tendría espectadores,
ustedes entienden, es de noche,
afuera perros y gatos se muerden,
borrachos llegan a casa,
y uno que otros no llega,
sus esposas en bata y una con una arma,
otro de esos hombre llega a casa
se enfunda su pijama y cae dormido,
a nadie le importa lo que pase fuera
del circulo de importancia,
el otro día algo estallo
esos muñecos de arcilla corrían
sus brazos hacían temblar el aire,
sus respiros se prolongaban y morían.

Una mujer pelirroja me llama bobo,
implora a algún dios que yo sepa
diferenciar lo que es acostarse en la playa
y arrastrarme entre lijas, no comprendo la diferencia,
para mí la vida siempre fue vaivén,
no líneas rectas que pudiera seguir,
mientras abrazo a otros maniquís,
todo bien perfumados por mí,
no quiero olores que me recuerden
que no tengo edad ni nombre,
mucho menos un lugar para dormir,
si tan solo pudiera dormir entre los vagones del tren,
viendo amanecer en diferentes lugares,
entre vías, pasto crecido y agentes de policía
que sin duda me darían una tunda.

¿Y el país?, se hace mierda bajo los pies
de quien pisa soberanía, ¿de qué otra cosa hablo?,
comida, muy buena en últimos días, pero nada abundante,
la mayoría duerme en calma pero yo no,
me la paso quejándome demasiado para no dejar
que esas quejas se conviertan en mi nuevo nombre,
lo que he descubierto últimamente es que
los que se dicen nuevos liberales no son mas
que gente sin el valor necesario para hacer lo necesario,
y nadie hace lo necesario cuando un país
no es más que un barco en el mar,
pero el país me vale una mierda,
siempre termino escribiendo,
ya sea real o no, lo tengo que describir,
afuera la mujeres llevan a mi cordialidad al matadero,
y yo recibo feliz las visitas,
hoy digo que de ser necesario, iré por la avenida
con los brazos violando el firmamento,
prolongare mis respiros y moriré,
francamente importa poco cuando nada es un salida.

Tramadol

Tiros me darás luna mía
delirio y locura
los mensajes imaginarios
de las personas invisibles
no son voces son como rugidos,
como olas del mar destrozando
pequeñas barcas en el muelle,
a lo lejos se oye el canto
de la verdad aterradora, como siempre
la luna gira en tu cintura
y sonríes dices bésame
y clavo mis unas en tus muslos.

¿Cuantas piedras de colores
hay en el fondo del mar?
¿cuantas veces podré tocarlas
y oírte decir obscenidades?
agua caliente en mi venas,
rápido hay alacranes sobre
mis piernas y el veneno
me inmoviliza
es inútil pensar que lo mío
es como un poema real,
más bien es como el circo romano;
yo expongo mi carne cruda
y los enigmas existenciales
más bobos que podréis escuchar
pero pregunten que yo abro mis fauces
soy el oráculo de Delfos
más estoy manchado,
así que mis consejos
conllevan la destrucción
de los sujetos que aprueban las leyes.

El único miedo es que la vida
se abre ante ti como botones
de rosas cautivas en las postulas
de la espalda de Satán;
mi enemigo es el hombre
y mí aliado en la cruzada
un cáliz que quema mis labios,
permitidme mostrarles
por donde se marcha a la guerra
silencio en la procesión.

Yo escribo poemas
como los borrachos beben
hasta embriagarse y perder la razón,
como aquel que demente grita
en medio de la noche
con la manos llenas de sangre;
la verdad obscena la encuentran en mí
no tengo miedo a insultarme
y a defenderme por medio
del mal arte del desencanto
quiero pensar que entienden
que lo que yo hago es pecado
pero no contra dios
si no contra la creación del hombre.

Tengo catapultas
y ladrillos (también utensilios
de tortura oxidados)
mi crimen es moral
y también fácil de olvidar,
verán yo soy materia
puedo provocar espanto
o pueden maravillarse
de la bondad y realce de mis heces.

Admitir de una vez
que me condenan a la hoguera
sería un serio final para alguien
que lo único que le importa es la poesía
y lo demás es vida sin gracia
y hombres de cartón
(axial como tetas de cemento
y animales de vidrio)
la realidad existe en el desvarío
y yo solo existo cuando soy creado
al escribir el mejor poema
mi muerte en el psiquiátrico.

Ley falaz de la felicidad

El hombre se alimenta

del hombre, ondeando al aire

su bandera ensangrentada.

Confrontación y prolongación

de la dicha a través

del mito del consumismo,

los tiernos brotes de la mediocridad

se enrosca en nuestras manos,

la elección no conlleva sufrimiento

si no suposición de todo pensamiento

la regresión del que sufre,

es la supresión de toda humanidad.

Esqueletos dispersos por todo el cuarto,

algunos tienen lanzas con veneno

para los inoportunos.

Lo inmoral ha llamado

a la muerte de todo sistema,

no negación de la pulsión,

mucho menos alabanzas al instante,

quien pronuncia la palabra

debe repetir como un ritual

la observación de la nada,

la vuelta al valor olvidado.

El altruismo debe ser eliminado

todo aquello que significa

ser un hombre es innecesario,

todos aquellos despreciados

por su talento, esfuércense

no en conseguir consagración

si en pisotear a quien ya los aplasta,

eso es necesario para el bienestar de la humanidad

debemos desarrollar egoísmo.

Los sabios viven en la irrealidad

(Desde un psiquiátrico 26-11-2009)

En el jardín del manicomio
los hombres son solo simios blancos,
los dementes pensadores sabios,
los hombres viven en el sol,
los dementes en la luna,
los protege y alimenta,
la irrealidad es un lugar sagrado
que no puede destruirse.

Confusa es la noche para el hombre,
para el demente y para mí,
resultan confusos los lugares iluminados,
el pensamiento es tirano
y la irrealidad: liberación.

Estragos de las leyes humanas

Quedo hundido en el barro

no avanzo hacia los soles,

quedo atascado en las cosas que pienso

pero no actuó, como una palabra defensiva

que no hace su trabajo,

solo quedado hecho pedazos.

Es mi voz que choca con la tuya

es la estampa de lo perdido,

agujeros cósmicos que tragan mi humanidad

y seres que me miran desde lejanos lugares

que me dictan que todo acaba en soledad.

Despertar entre la marea de seres vivos

te golpea en la cara y te das cuenta

que no eres más que un alfiler,

una simple punta y un filo,

un simple humano que queda al revés,

pareciera que hundirse es ahogarse

pero en realidad es saber más de uno.

Fuegos internos que queman la carne,

disfruto morir en la satisfacción

amover mis pensamiento

hasta llegar a estar en blanco,

no pensar, no existir, difuminarme en la esencia.

Ahí estas con tus dedos apuntando a la luna

con tus punzantes recuerdos contra mi cosmos particular,

me has hecho cenizas, no hay fuego en mi interior

derrotado, lamo tu piel para olvidar

de mis desastres y de mi propia ingenuidad.

Humo son mis recuerdos entre cosas que no encuentro

y mis sacrificios cotidianos por conseguir

todo aquello que se me prometió alguna vez,

soy un ser abyecto que rema contra la naturaleza.

desafía a la lluvias torrenciales

y gira sobre su eje para morir bajo sus reglas.

Entre destino  y yo solo hay leyes rotas,

quiero arrancar las definiciones y los significados.

guardo la lanza en mi costado,

guardo la esperanza como algo para ser odiado.

Guarda la fe porque en esta tierra no ocurren milagros.

Quedo suspendido en el aire,

mi maldad choca contra la tuya y se desgastan,

se dejan llevar cuesta abajo los que duermen

porque ya no hay forma de calmar el ardor,

no hay forma de llegar hasta ese astro

para rehacer las cuestiones primordiales,

por qué me queda claro varias cosas

pero una como una regla universal

Entre destino  y yo solo hay leyes rotas.

Los que saben salen de la habitación

Poco antes de tres aullé mi nombre,
el ruido de los coyotes cuando
su estómago estalla me entorpeció,
y busque dentro de mí una mirada
para hacerme mi dueño y mi razón.

¿Quién puede explicarme estos símbolos?
Podría ser una numeración de los antiguos
que habitaron en mí, que me usaron
como medio y ahora salen por la puerta,
los sabios saben cómo escapar.

Me van a destruir mis pecados
qué cargo y quiero hacer cargar,
pero nadie queda en la habitación,
como siempre cuando quiero correr
de lo que considero un error,
ya no tengo piernas, ni miel para curarme.

Mis piernas se entierran en el fango
se vuelven burbujas y desprecio
mis versos deberían ser borrados,
pero no hay nadie por aquí,
los que saben salen de la habitación
en cuanto yo entro en ella
cualquier cosa es mejor
que acercarse el hombre roto
que represento, así como el sueño
malvado y el tiempo que pierdo
en crear nuevos hologramas,
poco antes de tres decidí
también salir de la habitación,
dejando mi cuerpo inerte
mientras corría detrás de un milagro.

Remanentes

Expulsa de tu boca la espada

que es el lenguaje defensivo

bebe apurado el cianuro

ahora que la sala de espera

está llena de clientes

hambriento y sucios.

Los pianos suenan agudos

las campanas de la catedral

abren los silencios de las voces

sobre las cabezas

esta la vista del último momento

la gloria es de quien toma el paso

a la habitación para curar

a los enfermos con sus manos.

De la triple raíz

del manzano del patio

saltaron mis dudas desnudas

como quien formula la pregunta

por qué no tiene ninguna perdida

como una cebolla con sangre

como sangre encebollada

entierro mis temores

en lo particular de mis resurrección.

Remanentes de lo divino

soy verbo encarnado en figurilla

de barro y llanto de desfigurados;

sálvate topo que aun cavas tu madriguera

cuando veas el sol no podrás volver

por donde han venido, los ciegos

no tiene presencia en los intentos

que se dan por formulación.

Guardaros de los falsos profetas

así que no recibid lo que da mi boca

no tocar mi espada ni mi castigo

dejadme castigarme por completo

dejando sobre esta arena

mi timidez, me desnudo y soy sincero

por el remanente de humanidad que hay en mí.

Prometeo en la jaula del león

Llevo el sol en mi cañaheja,

en mi espalda un gran peso

pero en mis labios una oración

honrada en todo sentido,

los dioses se abalanzan

sobre los huesos de las ofrendas

no merecen más que eso,

por este engaño digno de magos

fue negada la luz a la tierra,

yo resolví subir al Olimpo

y tomar a la fuerza

lo que nos hace bendecidos,

yo merecí entonces

que mi hígado fuese arrancado

en un jugueteo de milenios,

mis anillos puedes verlos

son una roca y una boca

de león hambrienta,

no los llevo para mostrar

opulencia o querer gloria,

es lo que queda de mis castigos

así como quedarme un tiempo

dentro de la piel

de la águilas del acantilado,

y no poder deshacerme

de este olor a carne quemada

tengo en mis manos barro,

y los he formado

para darle lo que he robado,

sin ustedes sobre el lodo

no hay forma de crear

las columnas para adorarme,

donde quedan antorchas encendidas

y azufres apagados,

ni las serpientes podrán

acercarse y las ciudades,

guardaran su calor para siempre,

ya no son naturaleza inerme,

yo robe para ustedes,

las artes y el fuego,

por eso huyo lo más rápido

llevando tras de mi guardias,

y quemaduras en mis manos

yo soy Prometeo y por ustedes

robo a los dioses y me pongo

en la jaula de leones,

que podrían destrozarme

pero igual que con las águilas

no sería tal cosa,

y tendría castigo para la eternidad

pero a cambio tendrán una forma

de sobrevivir contra las fieras.

Creador de susurros

Mostré mis ojos a Calíope

lamio mis cuencas, toque su piel suave,
nos fundimos en un mismo ser,
poesía es aquello,
que tiene una cabeza para ser cortada.

Prometo tener fe en lo imposible,

declaro inaugurado el festival
de la náusea, de la caída,

de la desesperanza que se cuela por el techo,

el sol no brilla para el hombre,
el sol existe para realizar una danza cósmica.

Cansado estoy de pensar en recuerdos,
cansado estoy de reencontrarme
con eso que siempre ha estado,
hare un último esfuerzo
abandonando mi forma humana
siendo energía que no se desprende del núcleo.

Encalle en mis propias palabras
deje una secuencia de pensamientos crueles,
de hombre que ríe, de propuestas diversas
pero con finales iguales, 
hay algo muerto que acaricia mi mano
hay algo asfixiado que no me deja ser humano.

Hay espejos que muestran mi hastió,
por el miedo, por mostrar mi cara herida,
por qué una máscara no cubre
mis ojos, sellados para no admirar
la realidad como es en su esencia,
desfortuna que genera pesadillas.

Labios de luna, deseo carnal existente,
quien pone el libido como un proyectil
es quizás quien descansa sobre la noche,
hay un creador de susurros escondido en la maleza
hay un detonador en la palma de mi mano,
quien descompone la verdad, es creador de las nuevas mentiras