Elipses del ser inventado (Parte 5)

11-03-2013

De nuevo me quedo bajo
el árbol, sobándome los costados
con versos que no son míos
que son obra del diablo.

Otra vez deje que ganaran
los que merecen la victoria
estremecí un paraje calmo, temblor.


Establecí un reinado,
si alguien sabe el movimiento
de los mares, ese soy yo.

Sinceramente aun con las nuevas formas,
con las nuevas ideas para torturar
solo deje a la marea invadirme.

Pocas cosas son para destruirse
con ternura, con calma,
despacio dejo a mi cabeza abrirse.

Bajo este cielo contaminado
nuestras vidas sucumben,
se convierten progresivamente
en un verso consumido.

Para los demás
no quedo mal parado,
soy un olvido pasajero.

Extermínense, si saben
como llegar a las estrellas,
seremos polvo en las lunas.

Tengo un plan, huir
con una persona
que se esconde detrás de un muro.

Más no soy culpable,
los que me condenan
son lo que están afuera,
ellos no comprenden
solo humillan la poesía.

Solo seré honesto
como brevedad y tragedia,
diciendo que no escondo mí deseo.

Dejo que mis manos, señalen el camino
dejo que todos corran por delante,
más no es persecución, es castigo.

El mundo, chiste, verso,
algo demasiado borroso
dejo a mis manos desviarse.

No hay figuras tristes,
no hay nada fuera de la ventana
solo un acto de escapismo:
La muerte.

Elipses del ser inventado (Parte 4)

10-03-13

Y cayó el bufón,

que era rey en su tierra,

unos lloran, otras celebran,

"que la democracia llegue al pueblo".

Yo estoy a favor de nuevos comienzos

por qué no hay tormenta perfecta,

que pueda apartarte de los caminos

ni montañas altas que no se puedan brincar,

excepto claro que nazcas derrotado,

entonces solo tierra en tu boca,

el mal sabor no para, todos huyen

al ver el humo blanco salir de mi boca,

“habemus", porque tenemos fe

en los porvenires,

pero la desgracia ha llegado.

Y callo como predador sobre mí,

la desgracia de todos los poetas,

un exceso de sentimiento,

no dirijo mi intento a un punto,

si a dos diversos,

puntos en la niebla,

hay diversas formas para joderse

cuando tu cabeza es vaticinadora

de tormentas.

Obsesivo golpeo las almohadas,

muerdo mi piel, percibo su olor,

caer o callar son cuestiones

que yo no comprendo, como todo

tengo una incapacidad de distinguir,

no hay males que no sepa disfrutar,

los males han legado,

no cierres las elipses,

deja que el rio se encause.

Elipses del ser inventado (Parte 3)

Sangro y voy recordando la noche anterior

y escribo, porque si respiro este aire,

seguramente me ahogare,

mejor vivir del verso,

escribo, mientras de tras de mi

una mujer empieza con el ritual

de acomodar sus medias de encaje,

le sonrió, me ve por el espejo,

pienso en recetas para el desastre,

ángeles cayendo sobre la tierra,

no puedo hacer nada, solo soy un nombre,

uno que le sonríe a la mujer en la cama.

Meteoritos y asteroides

rondan mis manos, hieren a otros,

dolor y temblor, si la caída de los objetos

no nos extermina, lo hará la onda expansiva,

mientras yo sigo aquí dentro,

la noche tiene algo, yo lo describo

como una frio brutal, procuro no decir

ni una palabra para no romper

la burbuja que me separa de lo real.

Hay un soplo contenido en mis labios,

cuando tocan otras bocas, hay deseo,

quiero expresar otras cosas que no sean

vanos intentos de comunicación en una vía,

pero la vida no puede ser el único error

debe haber mayores desgracias que expresar,

debe haber otras razones para follar,

una forma única de pánico,

que no permita dudas.

Añoro las noches que no son como esta,

no hay mujeres en mi cama, solo vacío

entre las mantas, frio tal vez,

pero nada que me pueda dañar

si no hay bocas a quienes tocar

no tengo a nadie a quien atormentar,

supongo que me gustan los finales,

y a veces comienzo las historias desde ahí,

corro los maratones desde la meta

hasta la salida, así se cómo acaba

el cuento más largo del mundo.

Y escribo porque no se hacer otra cosa,

lo otro me parece tan vulgar, mundano,

no me esfuerzo, solo soy sincero,

si escribo de mi soledad,

por qué bueno se puede estar solo

incluso apiñonado en un gran salón

con gente de corbatín, por eso prefiero mi cuarto,

una mujer con medias de encaje,

un poema más para atrapar el aire,

y encender los milagros.

Elipses del ser inventado (Parte 2)

13-02-13

La noche cae entre los carros,

el asfalto brilla con la luces de las lámparas,

exhalar, de mi boca sale ese vapor,

me demuestro a veces que sigo tan vivo como siempre,

de otra forma seria duro vivir con la sospecha

que soy un muerto con el que todos conviven,

ustedes saben en el colectivo, la universidad,

pero son tiempos modernos hasta los fantasmas

deben tener un código postal, una mujer, un casa,

con el tiempo hijos, que también sean fantasmas,

con suerte un día seré el finado,

se quedaran ahí forenses y todo

mirando mi cuerpo,  haciendo guardia por si me levanto,

nadie quiere perderse de mi cadáver, será divertido.

A cada hombre santo le llega su día,

el mío será pronto, como todos, sobre mi espalda

será puesta la carga del día, mis piernas temblaran

y como si fuesen un simio en monociclo, torpe

avanzare hasta las luces, eses reflectores

que hacen brillar el asfalto

dejen que todos desde su butacas de madera me admiren,

dirá que bien sabe mover sus pies,

aunque parezca más borracho,

dirán que bien sabe actuar humano, ahí les diré la verdad,

suelo actuar humano casi las 24 horas al día, excepto lo sábados,

ahí soy más salvaje que un león,

pero después de meter ambas piernas en el pantalón

mis intenciones se pierden y dejo que día pase

sin que yo haga algo a propósito.

La noche cae entre las piernas, mujeres graznan

con sus cuellos adornados, hablan del que renuncia,

vejez dicen unas, cansancio dicen otras,

nadie se pone de acuerdo, lo que se yo es que se llega

a esa edad en que es necesario decir,

que si te mueres sosteniendo cruces de plata como bastones

pero el bastón te alentar al caminar,

lo sueltas y caminas a tu ritmo, lo más sabio que se puede hacer,

incluso los fantasmas como yo tenemos un hogar, un colchón cálido,

aunque si gritas en mi casa veras que todo está lleno de eco,

mi única calidez es quemar el papel de que está hecha mi casa,

será divertido si cuando deje mi cadáver aquí en la sala,

de pronto de mi boca saliera un fuego quemando

todo rastro de mis huellas, de bocanadas profundas,

son tiempos modernos y perder la consciencia de lo correcto

no me parece la opción más posible, pero pienso,

no porque sea necesario,

solo pienso en lo bueno es que escribir,

cuando nadie en el mundo sabe lo que estás haciendo.