Claustrofobia del registro ocular

Claustrofobia del registro ocular (Brujas rojas con lanzas de diamante)

Claustrofobia circular,

las llamas tocan mi ojos,

acariciando con sus puntas

mi iris derretido.

Mi perversión es tal,

allá afuera hace calor

y hay mosquitos muertos

en los charcos estancados,

no sé si será verdad,

pero la mujer arrojo

a su hijo por la ventana,

el aborto, no es la nación

si no, sus hijos que se levantan

y anda desnudos por ahí.

cuanto y más, el primer

hombre debe estar vivo,

tratando en la noche,

así como en días sucesivos

tapar la desnudes de sus futuros,

la sincronía es absoluta,

estoy divagando no comprendo nada,

casi soy feliz con mi lodo

con mi sublime fango.

Qué hermoso es que te expriman,

corazón recién extirpado,

porque en las manos de mujeres

blancas y brujas, da fruto

nuevo, de un absurda y no deseada vida

cuando griten mi nombre

nadie responderá las mujeres,

proferirán en gritos

que a los hombres nuevos

no se les pone nombres

de demonios viejos y gastados.

Así soy yo, un hombre quebrado

todos tienen tanto miedo de sí mismos

que nadie le tiene miedo al espejo,

solo si fuesen todas la mañanas,

así con mi rica ruina lejana

y mis murmullos muy dentro de mí

podría sobrevivir más años,

incluso si solo fuesen

para maldecirte una y otra vez,

la vida es un insomnio largo

y prolongado a través de campos

de flores de cera.

La conozco muy bien señorita felicidad,

te conozco muy bien señorita tiranía,

sé que estoy en este cuarto circular

arrancado con mis dedos

las costras de mis heridas,

pero no puedo hablar demasiado,

vendrán las mujeres con ratones

en sus labios color manzana

a cortarme la cabeza.

Formas llamadas yo

Mataría por volver

a sentirme vivo de verdad,

no hay conversación

que me una a los demás.

Han sido tantos años

de alejar a todos,

si mi frágil figura, se rompe,

jamás lograré mi objetivo.

Cuando estaba en algún lugar

soñando con tener la victoria,

en la guerra, la hostilidad

era tal que los oídos se cerraron.

Los insultos descendían en cascada,

traté de olvidarme de mí,

enfermo focalicé mi sufrir

contra esta hermética ostra

en que se convirtió mi vida.

Si ves mi cuerpo ahora,

verás diferentes marcas,

que con furia hice hoy;

tenía una navaja suiza,

arranqué grandes pedazos

de mi carne viva.

Pero el llanto no salía,

así viven los que tienen puntos

de partidas diferentes en cada mano,

los que esperan tendrán recompensas,

los que estimulan a otros

a ponerse en movimiento,

una muerte como mártires de revoluciones.

Así serán mis ejecuciones, después de volver.

Sufrir o morir es algo planeado, en el último

y el primer horizonte que divisamos

no tengo que matar a nadie si conservo

este enorme resplandor que opaca

a las más hermosas piedras preciosas

y a los soles clasificados

por científicos como hipergigantes,

soy el que existe y mi esencia

es la forma que me forma.

Retazos al aire (y cenizas en la boca)

Escrito en colaboracion con Klahana

Inundando mis cenizas en sudor,
sudor de días pasados de vagar
por los cielos pesados de verano,
tragando bocanadas de aire sucio y con olor a sal,
camino una vez más entre piernas mutiladas
encontrando paz sólo en los recuerdos
de maravillosas tardes durmiendo,
sin que las voces dentro de mí hablen.

Veo fantasmas más vivos que en la tierra,
su presencia me reconforta más que tus halagos,
sus caricias de manos frías encienden mi alma,
y tú, como siempre, sigues ahí, sin decir nada.
Porque tu boca está cocida; yo mismo lo hice:
tomé mi aguja y pinché tus mejillas.
Tanto esfuerzo me hizo sudar sin medida,
pero es mejor así que otras melodías.

¿Insistes en dejarme hablar solo?
Quizás entre las telas húmedas
tenga un corazón y un alma,
quiero tenerte cerca de mis brazos
aunque tu respiración sea controlada.
Mis brazos carentes de frio o de calor,
carentes de extraños abrazos,
carente de ti sobre todo, carentes
del gran amor y el hallazgo
de encontrarte nuevamente en mí.

Será mejor que quite mis labios,
mis pies, mis manos, mis dedos,
este cuerpo entero no sirve de nada.
Ni siquiera puedo hacer que llegues,
no puedo sentirte cerca, ni lejos,
seamos pedazos, solamente trozos,
unidos por la única cosa que nos enlaza,
seamos átomos y moléculas,
enlaces químicos en el aire,
fuerzas que se atraen unas a otras
y así, sólo así, puedo esperarte.

Onceavo poema desde el norte

Más vale morir de pie
que vivir arrodillado,
allá donde están las luces
se encuentran los 400 cantos
confundidos con la vida,
apagaré la luz, otra vez,
marchando entre la bruma,
caminando entre el lodo,
los machetes chocan en la niebla
risas de mujeres fantasmales
que llevan al hombre a la perdición.

La lluvia, el llanto
todo cae sobre mis hombros,
desde este lugar escucho
los sonidos de aves irreales,
el cenzontle y sus palabras
entendimientos por hechizos
enséñame el lenguaje
y protegeré el cielo.

¿Como explico este poema?, es de un proyecto llamado "28 poemas desde el norte" que es un colección de poemas escritos en una semana, al norte de mi país (México),hace unos 3 años ya, era un ejercicio para expresar algo que sentía en ese entonces, no esconde mucho misterio en su estructura, habla de un viajero por una ruta difícil, habla de los viajes, en ese entonces más un viaje personal que de todo lo demás, algo muy intimo.

Si alguien quiera que suba "28 poemas desde el norte" completo solo tiene que decirlo.

Tuent

Escúchate a ti mismo

lastimero pordiosero,

que pides limosna ante el templo,

pero este cierra sus piernas,

tan blancas como la nieve

y te aplasta por completo.

Nadie sobrevivió

a la caída del cordero,

esa es mi misión

ser sacrificio para ser comido,

matar para ser asesinado,

asesinar para encontrar paz.

Odio a los que sonríen,

por que fijan en las tormentas,

no llegan a sus hogares,

me parecen mentirosos,

por que sepan que mentir es fácil.

De niño me dijeron que no importa

cual camino tomes, siempre

que en la meta tengas la gloria

y puedas tocarla con tu mano

pero perdí mi camino,

en medio de un campo

deshabitado y lúgubre.

Escúchate a ti mismo,

di "madre tierra cómeme,

no salves a nadie,

ve y disparate"

Mata todos sueños

que los demonios

quieran soñar contigo.

Los diálogos del diablo - Sigmund Freud & la exteriorización del Edipo

Sigmund había terminado una buena pipa de opio, su cabeza está apagada, sus parpados caían tratando de cerrar sus ojos, la luz se colaba por la ventana, el humo del opio aun flotaba en el aire, era extraño, la luz le permitía ver como se distribuida por toda la habitación, el dolor en su boca se había calmado, ahora podría soñar entre estas nubes temporales de placer, por algunos segundo seria dueño de el mismo, toca son sus dedos la pipa, los bordes del grabado le parecen aun más profundos que ningún otro día, sus piernas pierden tono, el efecto de la duermevela prosigue lento pero constante, tanto que no nota que entre el humo de la habitación, del otro lado en un silla de patas cortas, se asoman pezuñas de cabra, pero un rostro exquisito digno de un Adonis. Entreabre sus ojos, ve por primera vez al intruso en la habitación, no se inmuta, todo le parece tan calmo que para que echarlo a perder, tal vez es solo un bribón que viene a robarle todo lo que tiene en el pequeño estudio, el cederá claro, no es un hombre fuerte, menos para tratar de detener al tipo corpulento sentado del otro lado de la sala. De la nada este hombre, con voz fría pero firme, casi llana sin emociones, le saluda con las siguientes frases – “Sigismund tanto tiempo sin verle, ¿me recuerda?, le vi en la clínica del señor Charcot en Paris, por entonces llevaba un viejo traje café, le maravillaba este método de hipnosis, yo no iba ahí a escuchar la clase, porque claro, yo fui el maestro del mismo Mesmer, no hay secreto en ese método para mí, pero todo eso es historia antigua, no es lo que me trae aquí esta calurosa tarde, además de su cambio de nombre, cosa evidente, debe tener algún otro avance que pueda interesarme lo suficiente, eh estado al pendiente de ello, así que no se preocupe no tiene que explicarme nada, solo quiero oír algunas cosas de sus propios labios, salidos de esa boca que ahora tiene cáncer”-, una pequeña sonrisa se dibujo en esos labios, su color era parecido a la carne molida.

El hombre del psicoanálisis, movió sus piernas, cambio su postura, su duermevela, le daba una imagen de hombre torpe, quería enfrentar a este, que se había presentado, con tales palabras, parecía conocerle muy bien, no le asustaba, al fin había tratado lunáticos mas petulantes que este, - “Oh Edipo asesino de Layo, te dignas a venir aquí con tu osadía, con tus palabras dignas de elogio por lo claras que son, pero quieres que diga algo que no siento, se que tu, eres la exteriorización del incesto, representas el movimiento de los placeres en busca del pecho de la madre, fuiste expulsado de la patria del placer, tomaste forma humana, de macho para ser exacto. Oh desgraciada figura fálica, que deseas el poder del padre, que admiras el trabajo que tiene al conservar a un ejemplar femenino a su lado, y tú la deseas, como quien desea agua en el desierto, tu marchito macho cabrío, te atreves a venir a mí, tu descubridor, de tu fuerza libidinal más sublime, de aquel que obra por ti, al que has llamado canceroso con razón, pero sin mí no tendrías esta forma tan hermosa, de potencia sexual inagotable, tu Jaldabaoth, has sido llamado por mis compatriotas judíos,  yo te nombre Edipo fornicador de Yocasta, el que mancho del trono de Tebas con sangre que salía de sus ojos, nadie ah quedado en cielo después de tu caída, porque no tienes nada de lo que deseadas, o incluso tiene menos de lo que ya tenias, tú que eras igual al padre, por rebelarte perdiste tu naturaleza, ahora la añoras, y vienes a mí, creador de tu cuerpo físico, tu ser que eres innombrable entre los humanos, pues ahora eres el padre de gran falo, tu gran poder de condena a las entrañas de la tierra, porque hay ambivalencia en relación entre tú y nuestros padre de verdad, tu eres un ser derrotado, pero sobre todo viril, el otro tiene imagen de macho alfa, pero ah sido castrado” - .

El otro oscuro ser respiro hondo, dijo con voz plana sin emoción, - “Comprendes la gravedad de lo que has dicho, haz roto el tabú acerca de los generosos dioses, aquellos no deben ser molestados de sus pedestales, seguramente se ha enfadado el viejo derrotado, así que te auguro hombre blando, que tu cáncer te consumirá en un dolor inmenso, aquel del cual te burlaste hoy, el será justo, o pretenderá ser justo, nadie le llama castrado al altísimo, sin que se enfade, mírame a mí, desgracia entre desgracia, expulsado de la luz,  pero yo aprendí a vivir muy bien así, tú en cambio quieres conocer, pero sí te quedas de a mi lado, te limitaras a conocer un solo espacio, no debiste aguardar tranquilamente tu muerte, pero, ¿que podía esperar de una persona impaciente?, mentiroso, Anna O. no se curó, impaciente, usar los métodos en ti cuando no funcionaban en otros, pero aunque me llames Edipo al menos sabes uno de mi nombres, sabes que lo que digo no es falseable, recibe tu castigo, yo me retiro por donde llegue, aunque te diré algo ultimo, a veces el cigarro no es un cigarro, muchas veces lo que demuestra ser, no lo es, por ello hombre diminuto, tú no eres más que un cordero fiel y humillado, que será castigado con rigor, conforme a la ley”.

Freud vio como la luz que se colaba entre las persianas, daba a una silla vacía ya, le adjudico esta extraña experiencia al opio, decidió abrir las persianas, Londres se dibujaba haya bajo, guardo su pipa, salió de la habitación, y claro espero lo inevitable, pero supo como acortar el dolor.

Versos de la teoria de la gravedad

Los álamos se ven lejanos,,
hay un incendio en el bosque
todo lo que sentí esta perdido
no porque lo desee,
si no, porque la incordura
es ausencia de todo lo que fue.

La gravedad jala todo al centro
del universo, que no es el yo,
si no otra forma inexplicable
por una formula de movimiento,
que no es existencia correcta,
tanto el espacio como la materia,
hace que los álamos se vean lejanos.

Los incendios son razones para llorar,
o bien para contemplar sin los ojos
una aura que crece por sobre el desierto.
Voltean los colosos de cal,
miran las nubes de lluvia
y corren, haciéndose pedazos,
solo la lluvia, o la necesidad
del miedo de los sinsentidos,
nos hace morir sin estrategia.

Si lo perdido es lo que sentí
no fue tan mío después de todo,
era un compendio de átomos atrofiados
que giraban sobre un núcleom
que no pudo mantenerlo constantesm
si ya no es lo que sentí,
tampoco es lo que sentiré en todo lugar
nada es mío, menos mis ideas.

Las causas son incidentes sin reactivos.
Que los astros entren en colisión,
así como quien nace, en realidad muere
por entre las navajas y los pasillos
no es lo que deseo, porque no es probable.

Hay un campo de cristales rotos
al frente de mi casa derrumbada,
que fue azotada por huracanes y tifones
así es la incordura, un mar constante,
por sobre una arena en movimiento perpetuo,
la arena es un recinto,
la ola una onda senoidal,
y el mar una forma de anidación.

La ausencia es en presencia
una formula maltrecha que no funciona,
más que para vaciar el sentido de la luz
las diferencias son de forma,
no de sustancia, así venid y buscar
dentro de mí la equidad del mundo.

Un gran poema que antecede a un gran tratado,
solo los poetas entendemos la ciencia,
o a los cielos carmesís como renuncia
de lo intentado o lo presenciado.
Solo los artistas comprenden la incordura
por que habitaban en ella,
los álamos que veo arder,
solo pueden ser vistos por ojos,
que han renunciado a su capacidad
de juzgar el mundo, según la calidad
de algo físico, el mundo siendo así
es algo extraordinario dentro de una burbuja
que nos limita, la ausencia marca vacios,
pero el vacio es no prueba de la ausencia.
La luz debe ser doblada para conocer la luz.

Este poema es difícil de comprender, como poner al lector en contexto, estaba leyendo un escrito acerca del origen de la gravedad, claro una teoría que no sería la de Newton como se puede ver, siempre he pensando que un buen poema puede hacer un poema de cualquier cosa, así sea de su propio aburrimiento, me arriesgo a veces con temas o cosas que nadie mas haría en su sano juicio, mi frase favorita de este poema es "La ausencia es en presencia", una rima muy rara en mis escritos, profunda y estúpida al mismo tiempo.

Homicide (Suicide) king

¿Puedes ver el escenario vacio
y la gran tensión por la
presencia de romanos en escena?
La horca ha sido puesta
y mi ejecución es pública,
sold out colgado desde hace meses,
previos a mi muerte
las gradas llenas y los palcos
con grandes celebridades,
verán como me ahogo
y mi llanto es mi último suspiro.

Creo que el titulo puede traducirse como "Rey (Suicida) Homicida", salió de la idea
de gente pagando para ver un ejecución, o a una persona suicidarse, toda una sátira
a la cultura que nos he tocado vivir de alguna forma, además también es parte de una canción
de Marilyn Manson de su disco Mechanical Animals, "I´m just a boy playing the suicide king",
que se traduce "Yo solo soy un chico jugando al rey del suicidio", creo que va muy bien,
con los sucesos actuales de mi país (México), como siempre espero les guste y si este es parte del ciclo
la poesía contada, ya saben comentarios preguntas, son bienvenidas

Surem

He tenido un sueño
donde me mirabas constantemente,
a través de tus ojos de humo
y besabas mis labios que no
tienen carne ni aspecto real,
extraño la canción que se repite,
y me hace ser un surem
un ser que ya no existe
más que en otros mundos,
donde lo único que se agota
es el tiempo para seguir,
pero no el seguir en sí.

Escucha mujer de labios pequeños
escucha como el viento viene
a buscarte para llevarte a viajar,
yo puedo guiarte a ello
pero no regresarte del viaje,
solo diré así se vuelve,
golpea tus talones tres veces
pero sin duda no juntare
tus talones por ti,
hay que cosas que debes aprender
y aunque no me guste
hay cosas que tengo que presenciar.

Soy luz que baja por el mundo
hacia pequeños surcos,
donde desemboco en mares
o en pequeñas lagunas,
donde formulo preguntas
para mostrar el poder
que se me ha dado como regalo.

He tenido un sueño,
donde tú eras un vaivén
de aire que me obligaba
a ver dentro de un cañón,
un gran hoyo en la tierra
me reclamo como suyo
y me empujabas pero caías conmigo
hasta donde ser, yo soy un surem
y solo logro vivir en otros mundos
donde nada importa, más que ser impecable.


P.D. Este poema no es del ciclo que he llevado "La poesia contada" por ello no explicare nada de el

Granadas doradas de la vida en comunión

La continuidad de la atención,
estoy viendo el vidrio
mi mueca, esta torcida
pero no diferencio
si es de dolor o placer,
los umbrales y el olvido,
las granadas doradas
me hacen vivir junto a los demás,
por eso había rechazado
el platillo con salsa de plata,
las partículas reales
cortan la inhibición,
hay sudor en la pradera,
tengo la granada en la mano
pero mi boca no la quiere,
es casi alérgica al oro,
la planeación de lo que esta
continúo en algún lugar,
prefiero la torpeza
a convivir con los demás.

Otro poema que habla de mi misantropía y mi evitación social, soy todo un caso en ello, saben este poema tiene varias ideas, las granadas son un símbolo sagrado de varias culturas, y para mí en ese tiempo era algo medianamente obsesivo, leí un Jardín de granadas de Regardie Israel, este poema tiene más de un año, por ese entonces viví, una de mis épocas más tormentosas en social, varios sueños se acabaron y yo no quería mas, por eso tan poco optimista el poema. Por cierto si alguien quiere preguntar algo sobre el contenido hágalo contestare, muchas gracias por su atención y que le vaya bien bonito.

Pensamientos arrojados al vacio

Son estas ideas frente a tu rostro
donde pálido desarrollo mi vida,
y mi miedo generalizado a los humanos.

¿Se puede ser más sincero y corto?, es cierto por entonces había desarrollado una desconfianza enfermiza contra todas las personas, “Son las ideas frente a tu rostro”, siempre me pareció una frase acertada, muy bonita imagen. No creo tener que explicar mucho estos tres renglones. Espero lo disfruten y comente sobre estos poemas, en los cuales les muestro mi pasado de alguna forma.

Sangre en tu mejilla

Esta en tus labios
ese liquido de la vida,
déjame tomarlo y fundirlo con mi saliva,
así tu pequeña esencia será una conmigo.
La sangre seguirá cayendo de mi dedo.
No todo es como quisiera,
consumirte lentamente, entre el humo.

Cuando escribí este poema tan corto, tendría apenas unos 15 años, era realmente joven ya apenas comenzaba, la idea del escrito es una cita de Fausto de Goethe “Es la sangre un fluido muy singular”, que al mismo tiempo es cita de alguien mas pero no importa, jugaba con ideas como la sangre y la unión, el principio alquímico esencial en muchos escritos, fue mi época mas simbolista al sentido de muchas figuras alquímicas, cosa normal porque lo leí entonces varios escritos de Nicolas Flamel. Espero lo disfruten y comente sobre estos poemas que podríamos decir, “es la poesía contada”.

G. of S.

Jamás me arrepentiré
de agradecer al señor B
por haberte conocido,
a ti por aceptarme a tu lado,
quiero que el futuro sea
entre los dos, viviendo,
yo para ti, quiero ser
lo que te hace vivir.

Yo te amo, lo diré
una, mil veces de ser necesario,
las veces que tenga
que navegar, por extrañas
ciudades en la noche,
¿Serias tú mi Dulcinea?
seré tu caballero
de extraña figura
con la armadura pulida
y el corazón cocido,
que construirá sueños para los dos,
que va a crear mundos solo
para que los habites.

Viajare por mi subconsciente,
por mi inconsciente,
por mis razones,
tendré tu compañía
y la bebida del cielo,
no tendré nada que pedir,
solo que te quedes conmigo,
desde este cielo,
desde precioso sol
con este calor inconcebible,
solo quiero tu calor
amarte y perderme en ti.

Esta es la primera parte de una serie de poemas viejos que voy a presentarles a todos usted, explicare un poco de cada poema y de como nació, como pueden ver este en especial es distinto a todo lo que han visto de mi, por entonces tenía una hermosa novia y pensamos en un futuro juntos, eso era muy raro, el poema se llama en si Novia de acero, en ingles claro, el titulo sale de un videojuego y manga, para quienes conozcan Neón Génesis Evangelion me entenderán mejor, hay varias ideas en él, el Quijote por entonces me regalaron el libro, y lo leí con devoción, fue extraño, me sentía así, en cruzada hacia alguna meta. Espero disfruten y comenten esto que trato de hacer presentarles distintas etapas mías

Tic-tac aracnido

Tejo mi hilo de ejecución,
todo el cuarto brilla,
no hay espacios sin luz,
las miradas se dirigen
a mi cuerpo maltrecho,
hay miles de batallas
que debo ganar,
e incluso algunas que debo perder.

Hay claves escondidas
en el idioma de los burlones,
sus burlas disipan el vapor
que se cierne sobre la cuna,
del pequeño hombre del conocimiento.
Vamos festejar con un trago,
la destrucción del hábitat
donde vivimos y respiramos,
silbemos canciones de plata
para adormecernos,
como sumergidos en alcohol.

Tejo mi hilo conductor,
con el cosmos que me rodea,
por ahí directamente vendrá
el conocimiento necesario,
para eliminar toda rutina,
y quedarme con el sol de los días,
que han pasado sobre esta contra-tierra,
reflejo del pecado y el trabajo de los hombres,
les presento la inversión del mundo,
una tarea ardua en el sentido,
que se debe ir contra del reloj.

Abril en nuestros ojos de fuego

Hay un ciego gozando de su fortuna

tratando de idear un plan

para recuperar su reino de ceguera,

y adivinar que es lo que debe hacer.

Un conjuro mágico de muchos

da como resultado, el tronar

de los tantos resultados.

Los milagros son sucesos normales

de noches sin gloria,

los gatos de noche maúllan por la falta del sol

no por que vean brillar la luna,

como enloquecidos ebrios,

cubiertos de pelo suave.

Hay un hueco en el cielo de abril,

yo vago por las calles de la cuidad,

veo los nubarrones dispersos,

y se con consciencia de algo

que el cielo está roto,

y va a caer sobre la cuidad ennegrecida.

Te hare un corona con mis derrotas

y un cetro con mis palabras hundidas,

desde un fango café oscuro y profundo

hare surgir tu corona y cetro,

para que reines en mi terreno quebrado,

y liberes mi mente de su crisálida

rojiza y gruesa en la ficción.

Dar traición por conocer

y traicionar para darte por conocido,

si tu vez atrás, descubres que no

hay pasado por el cual llorar,

ni futuro por el que suspirar,

los ciegos lo saben y gozan de su fortuna,

desde el infortunio de la vida.

Si es verdad que algo existe

será esta frase sobre todo,

hay que vivir soñando

para vivir los sueños

dulces bajo este cielo oscuro

y cálido de abril.

Besos en el aire (Kisses to Satan)

Hay visitas en mal momento,
en que no estoy vestido
ni tengo el traje apropiado,
ser un misterio, es ser un verso,
decir te quiero
es una amenaza de amor,
por eso duele más,
porque uno es testigo
de casas parecidas unas a otras
que se derrumban a tiempo.

Decapitado los años
pierdo una noción de lo que funciono,
mi corazón es solo así
un buitre que grazna a deshoras,
(y los buitres no pueden
emitir sonido alguno
por eso mi vida es perdida
de tiempo y espacio)

Cuando hablas solo mientes
por eso no te creo,
cuando dices que has dormido
a mi lado varias veces,
digo no, no al menos en este lecho,
me arden las piernas
y sacas el ungüento,
dices que debo dejar las contiendas
y que cuando salga la luna
guarde el puñal curvo en su funda.

Hay visitas en mal momento,
como coches y asfalto en cuidadas
que no están habitadas,
es ahí donde yo debería vivir
con mis ojos invisibles inservibles,
yo soy la proyección de un beso
que se da al aire,
para que Satán lo tome
y lo acomode en sus partes
así de enfermizo soy.

P.D. Kisses to Satan = Besos a Satán

Planes para una fracasada sociedad

El sufrir de otros es mí

propio bálsamo de las mañanas,

cuando lloras yo escucho

como esos asesinos a caballo

bajan por las praderas

y matan al amor, matan a la religión,

los escupitajos de dios queman

por eso el semen de los hombres

crea vida, es saliva de dios,

que quema por dentro a la hembra.

Martirio y fascinación por insultos

así todos son, les gusta la actualidad

y las vulgaridades, matar toros,

y follar monos en establos establecidos

celebran lo que más les degrada

en festivales de armas, orgias de traficantes.

Hay pájaros acechadores en matorrales,

tienen su pico amarillo y sus alas rojas

se vuelven azules al probar mi sangre,

rezan, rezan para que muera

como hacen todas esas personas

que acaban de salir de la catedral,

son una masa de ciegos felices

que venden milagros,

que entienden que el dispararse

esta permitido para los impuros,

pero si uno lo hace vamos a infiernos

que se jodan mis recuerdos que me engañan,

espero entre en agonía mi memoria,

y dejarme de sentirme especial.

Hay frases concluyentes aunque estén a medias,

horas antes lo quemados de los incendios

vinieron a mí y cantaron alabanzas

para el Dios Nietzsche y yo reía,

por una teatro repleto de cristianos

que acariciaban leones, los dormían

y luego se lanzaban sobre ellos,

los hacían pedazos, maldita suerte,

benditas alucinaciones visuales

y auditivas que me golpean en esta celda.

La felicidad de otros es mi tormento,

unos creen en la realidad, yo no creo

en las cosas que otros consideran

como sinceras por eso miento,

incluso me escondo cuando

estoy profundizando en la verdad,

maquinaciones en mi contra

complots mejor hechos,

aquí que en España

o en Francia donde solo

te envenenan, aquí inventan

la forma de hacerme pedazos

en un espectáculo de luces

y claro con gran aforo,

buena venta de tickets

para ver al solitario,

que muchas veces se arroja al abismo.

Soy un ataúd de palabras abierto

para que beban de mi todos lo que quieran,

si incluso esos que creen

que pueden arreglar desgracias,

vengan psiquiatras a sacar de mi boca

estas hermosas flores de plástico,

maten al amor, maten a la religión

maten a quien murmura y no los deja dormir,

al pobre poeta que tuerto intenta enfocar

a alguien sobre el escalón con una guadaña,

es mi muerte que me aguarda,

venir cuando ya no les quede tiempo

que les daré mi bálsamo,

por el momento para tener para todos

para ese entonces, sigan sufriendo.

Apprendre (Nunca)

No aprendo nunca, no aprendo nunca
de estas estrellas que se colapsan
en este espacio inmenso,
que fue el comienzo,
ningún Adán o Eva, estas estrellas
son nuestras madres y padres.

Al salir al parque
tuve mal fario al encontrarte,
eras un espejismo que
quería hundirme en estas calles
adoquinadas, para que la gente
no sepa nada de mí.

Sera la isla de San Borondón,
mas una isla que desaparece,
un mito en lugar de una realidad,
no quiero realidades que me lastimen,
pero no aprendo nunca, no aprendo nunca.

Los gitanos me llaman payo,
yo les sonrió, les doy mis monedas,
y todo el pan que traigo hecho
moronas en mis bolsas,
mi corazón es eso
trocitos de pan,
devóralos amor mío,
devora mi pobre centro
que late en tus manos,
conviérteme en una más,
en una más de tus dudas.

No aprendo nunca, no aprendo nunca,
disfrázate de virgen y ve al altar,
que incluso aunque hayas comido de mi
yo habré de adorarte aun un poco más,
se bueno conmigo, exhibe tus armas,
agujera mi cráneo de dulce,
porque si algo es cierto es que,
no aprendo nunca, no aprendemos nunca.

Compatriotas de la tormenta

Desde que te conozco adolecemos
de varias formas nuevas
pero siempre parecidas,
de polvo son nuestros canciones,
mire mi consciencia en un giroscopio,
miles de luces giraron
y fui invitado a morir.

Los que compartimos un país
tenemos un ritual de bienvenida,
damos al recién llegado a casa
una copa de lágrimas frescas,
así ofrecemos nuestros infiernos,
así ofrecemos nuestros corazones.

Amo a quien pueda reír,
y desprecio a quien llora
de mis desgracias,
por eso tú eres mi amiga,
mi compatriota de la tormenta,
que cabalga en su corcel
a cortarme la cabeza,
mi Salomé alada.

Carezco de branquias para
respirar bajo el mar,
por eso no enamoro sirenas,
por eso mi única patria,
es esta imposible tormenta.

Court poème

Et j'ai été quelque chose,
quelque chose qui n'a jamais été,
et je serai quelque chose,
quelque chose qui sera toujours.

Traducción

Poema cortó

Y yo era algo,
algo que nunca fue,
y yo seré algo,
algo que siempre será.

P.D. Si alguien tiene mayor nivel de frances que yo...admito que escribo muy mal en ese idioma

Canción de las cosas desconocidas

Mi corazón se volvió tripas
pues no tenía valor para la nada,
incluso ir a la luz duele
pero espero más que lo que tengo
y pierdo más de lo que doy,
"la vida es dura", dijo el pianista
pero siempre son distancias
lo que nos separa del dolor,
amargura es la palabra
predilecta de la mesura,
pues aguardar demasiado
hace que todo pierda el sabor.

Hago de mi corazón tripas
pues no tengo valentía para decirlo,
todo aquello que queda en mi garganta
toda esta infinita sed de crear,
y esta inmodificable manía.
Sentidos en mis manos
y una plateada cruz en mi carne
los placeres son malditos
desde el momento en que
no van a ninguna parte,
hace mucho que la energía
se queda en mi interior.

Mi corazón puede volver a vivir,
por tengo sueños y ganas de soñar,
en mi interior brilla un resplandor
porque tengo miles de luciérnagas,
en mi corazón pero sobre todo
ellas reflejan la libertad,
mi corazón da a todos
y aunque se llevan mis tesoros
aun soy yo quien debe agradecer,
volver a lo desconocido
es volver a la verdad.

Coser a un hombre de retazos (Échec)

Déjame marchar,

déjame sumar el dolor,

déjame tratar de evitar sentir,

porque no es nueva esta situación,

todo es circulo todo es paz.

Todos dicen "hombre roto,

ahora la oscuridad

es el miedo del miedo,

y el deseo tu regla,

aun podemos ver a alguien

a los lejos que viene a coserte."

No tengo remedio para empezar,

no tengo respuestas que dar,

mi mayor esfuerzo ya fue,

ahora puedo tratar de vivir,

porque muerto ya no puedo volver a morir.

¿Mis frases pueden ayudar?

a que se maten otros por mí,

que sea mí legado la muerte,

y no mí herida sangrante

que nadie quiere curar.

Déjame partir,

déjame mi único corazón,

o bien quédatelo,

pero consúmelo fresco,

déjame marchar a algún lugar,

marcar mi mapa al azar,

no importa si no se volver,

un hombre de retazos puede moverse,

sin límite en su accionar,

al fin nadie va a coserlo.

Hembra y macho en la casa de la bruja

La hembra abraza al hombre,

todos sollozan, hasta los muertos,

porque saben el secreto de los nidos

sobre el techo de dulce.

El macho sostiene los pechos de su

compañera, suspira de alivio

tiene tiempo para ser hombre,

y olvidar ridículas formas de despedida.

Las palmas se mecen con el viento,

el polvo vuela sin restricciones,

hacer de todo una teoría,

y morir defendiendo una idea.

Yo tengo palabras para el acto,

de contener el miedo del poder y el destino

no hay tiempo, ni tampoco de vergüenza

por ello el sostiene los senos de ella

Mujer y materia en simbolismo

La muerte es una mujer,

una mujer con alas,

que impulsa su majestuoso

vuelo por cavernas y cuartos,

lleno de calaveras y despojos.

Un ciclón es la muerte,

y la muerte es una mujer.

la mujer es un ciclón devastador

que juega, dilata sus pupilas

azules sobre un océano seco,

en busca de su sentido.

La muerte es un pan cubierto de agujas,

por eso la mujer es serpiente

de cobre brilloso y melancólico,

la mujer es todo lo hecho

(y lo contrahecho), ama odiar

y odia amar a quien le odia.

Una aguja es una culpa

que nos indulta de sentir dolor.

Los pálidos letreros

nos llevan ante un cadáver

de conejo, que nunca salto la reja.

La culpa es la mujer

siendo un animal herido

que brama a la luna,

se pierde buscando

cosas que ya la han encontrado.

Astrolabio para encontrar el dolor

Arroje miles de piedras
al pequeño charco de la avenida,
y todas se hundieron,
los pequeños detalles
son los que nos consumen,
nos hacen olvidar,
que cada cosa no tiene dueño,
lo cotidiano es el milagro.

Un gato negro atraviesa el asfalto,
sereno muestra su pelaje brillante,
ya no arrojo piedras al charco
si no al mar que se ha formado,
los autos se hunden, yo estoy
tan blando que también desaparezco,
nadie lo nota, o al menos eso espero,
no quiero que nadie me siga al infierno.

Me pregunto por qué escribo sobre lo mismo,
porque sigo tan solo en un urbe sobrepoblada,
no te beso, no porque no quiero, si no porque te respeto,
si no quiero romperte, no debo darte desgracias,
por eso mato el tiempo apedreando charcos.

Yo tardo en entender que todo vendrá
cuando no haga falta nada para salvarme,
las grandes pasiones, no son las que destruyen
uno se desgarra para no sentir el invierno,
pero no sabe que arder es solo intentar
emular un verano, en donde no pensaba nada,
¿si me hundo vendrá alguien conmigo?

Yo estoy tan blando y tu tan blanca,
aunque no quiera que alguien me siga al infierno,
esa es una de las posibilidades,
no me afecta lo que pase en la actualidad,
si tengo algo que celebrar,
y por el cual arrojar piedras a las charcas,
es que invariablemente me vas a odiar.

Somos azúcar que rueda por las colinas

No soy capaz de imaginar nada
en esta habitación de cumbres,
que se desmoronan como terrones
de azúcar agrios y rancios.

Mi cabeza está alterada
atada con cordones rojos
e hilos de marioneta,
mis pensamiento esta en fuga
constante, de las formulas repetidas.

Dicen que debo romper
mis rodillas, para dejar de escapar
de la mugre que hay en mí.

Las posturas son cuentos chinos
para nuevas posibilidades,
el orgullo nos estorba para analizarnos,
y rompernos en miles de pedazos,
cuando sea lo que se necesita hacer.

Cumbres donde vuelan mis recuerdos
y donde no me sostengo del pasado,
cumbres donde mi amor por ti,
es tan grande como siempre,
pero al contrario es impersonal mi sentimiento.
Te daré una canción distinta para recordar
que estuvimos vivos y juntos,
en este cuarto de reflejos y luces,
nadie tiene más derecho a pensar,
en nosotros más que nosotros mismos.

Así que no imagino nada en las noches,
como tú no piensas en mí en las mañanas,
pero seguimos unidos como diamantes
que nacieron juntos, así que aun
el terrón de azúcar no puede evitar
que al separarse, ocultar que viene
de la gran materia dulce.

Te diré la verdad, te extraño,
pero ya no duele, seremos estrellas algún día,
y ninguno de nuestros fantasmas,
no podrá seguir a dónde iremos.
Nosotros nos la bancamos solos.

Los hombres del desierto

Va un barco sin dirección
al desierto de la inacción,
todo esta pálido e inmóvil,
¿que pensaba dios cuando
creo la violencia,
para entretenerse o ser feliz?

Algo tal vez nos quede
por decir, pero no sé si es así,
este problema no es del tiempo,
ni de las palabras
que digo sin querer.
A veces la idea de que algo
existe nos reconforta.
pues al salir de casa,
cerramos los ojos para no ver.

Vuelo por el viento por ti,
soy un flecha si quieres,
pero no apartes el blanco
déjate flechar, déjate herir,
ahí va una fantástica oportunidad
del crear una utopía
antes de morir y desaparecer,
entre las plantas del jardín.
Quien deja de buscar algo,
no está perdido, pero tampoco,
tienen la esperanza que otros
ponen al vivir cotidiano.

El frio no me permite respirar,
van los elefantes a un espejismo
de un oasis, ahí van a morir,
ya que nadie les enseño a amar,
a todos nos educan para aguardar
la muerte sin abrigarnos.

Hay hombres y prostitutas,
los primeros pagan a los segundas,
se les da el cambio de la cena,
es una transacción
para que te hagan ser alguien.

Hay hombres van a decirte
que aman escuchar su voz,
acompañada de percusión
del silencio y del calor.
Los hombres del desierto no saben,
quienes son o bien no creen,
ser lo que pudiesen si se dejaran
llevar por las olas a las orillas.

El fin de los hombres es amar.
a lo que sea, con tal de vivir,
los hombres del desiertos,
y de bodegas de sal,
solo huyen y no se defiende,
es mejor distraerse que enfrentar,
eso pensó dios cuando creo
la violencia entre sus suspiros.

Apología de la locura

Adoro al hombre de la sin razón,
solo en sus líneas encuentro
mis oraciones torcidas,
y mi retorica impecable
solo en el mundo, se puede
y se llega a ser feliz,
si se pierde la razón.

Al perder la forma también
se pierda la noción
de intentar suplantar
las ideas con pensamientos,
la idea es perderse
pero al perderse, uno se ausenta
y viene la locura,
la iluminación completa.

Yo amo el agua de la locura,
el vino amargo del olvido,
y soy un guerrero
de temibles nombres varios,
llámame loco y sabio,
que soy un ladrón de cerezas,
llámame color rojo y embustero
que soy como un alfiler
enterrado en un ojo
molesto, pero más doloroso
de retirar, así igual es la locura.

Dice el loco que avienta
piedras a la rosa,
que debemos diluirnos
hasta encontrar un vacio,
ser moléculas sin enlaces
volver al principio,
ser un amanecer cuando atardece,
somos un desgarro en el lienzo.

Odio a las personas que solo
pueden pensar en pasado,
y no ven que existe el presente,
la locura es la manifestación
de la forma en que solo existe,
una condena en presente,
la consumación de la razón,
es la puerta al piso superior.

Adán enamorado

Yo te querré sobre todas las cosas
sin importar que tú no me quieras,
daré mis sueños y venas por ti.

Contén el aliento en tu pecho
mujer de la manzana imprecisa.
dame de tu muerte y te daré mi vida.

Me abrazo a su sombra delicada,
las puntas de su cabello caen en mi boca,
y un agrio sabor me invade.

Desecho los enredos de las penas,
no hay razón para continuar,
si no fuese dar todo por alguien.

Alguien que no dará un ápice por ti,
pero con esta pulsión de muerte,
daré mis heridas por ti.

Todo se quema al atardecer,
así los novios del siglo no son,
ni llegaran a su chacho de Edén.

El desdén de los cielos,
es el mismo que el de los infiernos,
no somos aceptados en ninguno.

Mi gran amor no será correspondido,
y así, hasta al fin de los tiempos,
tendré mis labios partidos.

Yo voy a querer a Eva hasta mi muerte,
aunque ella se rompa y admita,
que no quiere quererme.

Se lo que esto parece, pero no lo es,
dos mentiras no hacen verdades,
por eso mi impulso por amarte.

Espera (Incendios que acaban bien)

Espera amor en la isla,
donde nacieron mis ideas,
en esos prados verdes que vieron,
a los hombres correr y caerse.

Donde las luces son incendios
que terminan de bien dentro de todo,
ni ideas tensos ni cuchillos,
solo el silbido del viento
entre los baobabs y sus nudos.

Espera amor como una hoja en el estanque,
sostenida solo por la tensión de agua,
espera a que llegue y ser luz blanca,
sobre tus sienes y ser entre los dos
un atardecer de calores vibrantes azules.

Es la tarde del jardín,
y la soledad de las sombras del árbol
donde clavados están tus ojos,
cuando comienzo a llorar,
y te digo espera amor,
que hundidos aun podemos querernos,
y grito, espera amor,
que este abismo que es la muerte,
no puede separarnos,
espera amor a que zarpe,
y te buscare sin dudar,
en todos los jardines tristes
del atardecer en los otoños.

Espera amor que iré a buscarte,
seremos un incendio que acaba bien.

Un wyvern que se convierte en un ángel

Un ángel de luz,
esta cruzando un prado
enteramente negro.

Yo soy como Adapa,
un dios durante mi vida,
sin nunca ser mortal
guardo mis ropas fúnebres
para momentos solemnes.

No bebo, no como
nada que me haga vivir
más de lo debido,
la riqueza es cantar,
como homenaje a las voces
perdidas de los escultores,
que con el cincel
pusieron las alas
a los ángeles de luz.

Me pregunto qué tiene sentido,
si falta el tiempo,
si me postro ante la cruz
tendré que pararme diez veces,
si no hay leyes no hay pasión.

Los infelices pueden ser
más que vagabundos heridos,
con llagas incurables,
segundos antes de la caída
de los sacrificados,
tengo mi garfio hambriento.

Mis raíces son ruines,
y mis clavos hermosas
letras doradas acerca del odio,
por eso es importante
que los arboles me absorban
ahora que soy un fruto maduro
dulce y agrio a la vez,
antes de
que sea tarde,
seré mi propio ángel de luz.

Mi vida escrita por otro

Abrir la puerta equivocada,
me di cuenta que mucho tiempo
estuve sin ver nada,
tenía una venda en los ojos
y se sonreía al pelotón frente a mí.

Mi vida es escrita por otro,
un ser muy diferente a mí,
tiene entre sus manos,
un enorme borrador para suprimirme.

Pero se ahora que todo puede ser distinto,
incluso los hombres sin fe,
tienen algún remedio para seguir viviendo.


Mi vida está escrita por otros,
pésimos guionistas de novelas trágicas,
soy como un anti-héroe,
nadie seguirá mis pasos,
por este borde del pozo,
ahí la muerte, aquí mi corazón
envuelto en una capa de cemento.


Veo la sombra del atardecer
sobre el rio, mi reflejo esta partido,
y quiero despertar y comenzar
a escribir mis propias líneas,
pero sin consumirlas, ni que ellas
me consuman sin motivo.

Abrir mi puerta sin pensar,
ahí esta lo deslumbrante,
el motivo del ser sin ser,
tener fe sin tenerla.
Despierta que esta el día,
para poder escribir la historia,
nunca olvides eso, seas quien seas,
o no te importa que puedas ser.

Figuras en el espejo

Los hombres besan a las prostitutas
con los ojos cerrados, con mucha fuerza,
las prostitutas los mantienen abiertos,
así como sus piernas tersas,
con una patada se abren los armarios,
ahí está lo hipnotizante,
el primer movimiento al ritmo
de una música fúnebre.

Los espejos de cuerpo entero,
dibujan su desmarcada silueta,
la prostituta de labios
envejecidos y mal pintados,
baila, baila, solo para excitar
y el hombre, ve, ve con una sola razón,
ser excitado por esta mujer bestia.

La mujer baja su cabeza,
hace un ruido extraño,
como el silbido de un pájaro,
al cual está a punto de estallarle
el vientre, por la presión del aire
estalla, su cuerpo gira sin control
y entre más lejos va,
más pequeña se hace la prostituta.

El verdadero arte del baile
frete a los espejos del armario,
consiste en reflejar la incesantes
del los clientes satisfechos,
la mujer ya sea puta, arpía,
o bien otra cosa no gana nada.

La prostituta besa a otros,
con los ojos abiertos,
pues nada tiene que esconder,
ella es al final también,
una insensata figura del espejo.

Perro de granizo batido

Es la hora del tic-tac
de adivinaciones al azar
pensamientos furiosos
un cuchillo y sangre coagulada
la polaridad invertida
pienso y existo, solo en el agua
en el agua floto con los dedos
dentro de mi boca, muerdo
hasta romperlos y tener
sangre inundando mis encías
agradezco la muerte y el sinsentido
el pleroma y el conocimiento divino
casi enseguida vienen los centuriones
con antorchas a avivar la hoguera
muero bajo el calor
bajo el techo que arde
entra en mis venas
escupiendo condena
en cada nota conocida
prefiero la muerte
sobre la luz terminada
el cadáver carne viva
con ello puedo crear remedios
hay veneno en mis dedos
lamo por ello y muerdo como dije
hasta llegar al fondo de mis huesos
y lograr un vacío.

La pequeña Ana encuentra un alfiler

Encontrar pues un alfiler,
dentro de mi cabeza de humo,
que ahí esta toda mi fantasía,
y mi poder de llevarte a donde quiero.

Jardín de mangos

Los nerviosos miran la muralla
la abran y de sus entrañas
miles de flores dan la bienvenida
abrir pues la mente
y no cerrar el espíritu
las almas son universos
cuando los universos se contraen
el sol vuelve a su posición
cada quien tiene para si
un jardín privado
el mío es de mangos
cada uno del tamaño
de un feto grande
y dulce como pocas
frutas de esta seca tierra
lo nerviosos miraban el sol
y olvidaron que hay
ciertas verdades que ciegan
por eso la magia está hecha
para quien guardan un poco de si
para su vida privada
y dejan a otros partir cuando pueden.

Semental de plata y el dolor del justo

Pequeño semental de plata
abres el cielo tras de ti,
rasgados tus ojos todo en ello
se convierte en veneno.

Ardo entre los peligros del sabio,
que es sufrir más que estallar,
reír mas que buscar y claro
no pretender patria o monarquía.

Ni monarquía, ni hogar
ni un amor, tampoco un duraznero
nada merezco y todo tengo
¿Qué hare entonces pequeña ave?

No comprendo si debo romper
los miles de platos
de la vajilla imperial,
o quedarme con el martillo,
con el dolor del camino del justo.

¿Dónde está mi alma?

En colaboración con Tisi

Observo el infinito pero nada encuentro
en mis brazos abiertos
esperando por momentos dignos
¿Será que busco cariño?
tampoco lo tengo
y ahora me encuentro en este sueño
en este sueño maldito
llamado con crueldad
y con burla "vida"
esta soledad que me abarca
me quieren matar
los demonios me asechan
desde sus tronos de la vida
ahogan la cabeza en el agua
y grito contra tu nombre Focalor
y la soledad me cubre
ahora esta tristeza amarga
abarca toda mi alma
y cuerpo ya no quiere
salir se siente cómoda aquí
aquí en el pecho que late
que se detiene un segundo a pensar
en los pobres lunáticos
y el desastre nuclear
para aminorar sentimientos de culpa
¿Dónde estás?
ya no te encuentro
ahora estoy en el reino de la obscuridad
y aun soy toda una mortal
mis heridas no sanan
no cierran al sentir tus manos
tu grado de Lucifago
pierde sentido con tus actos piadosos
hacia mí y hacia lo demás
desdoble la realidad
no te quiero condenar
aunque lejos de ti no me puedo imaginar
creo que he de regresar
y seguir mi camino
pues yo no estoy en tu destino
programado con las cartas divinas
desde la torre me observas
y con tu ojo señalas el camino
lejos de este refugio tenebroso
hasta encontrar la luz y bailar en ella
con pasos que giran en sentido contrario
a la idea de la perpetuidad
ver la luz
t aun así no lograr salir
¿volveré a sentir?
¿volveré a reír?
¿o caeré en ese sueño de no despertar?
jamás se puede despertar de la lucidez
daré razones por la cual mirar mi vida acabar
enfermiza contemplación de los cielos
que aun logras ver en su totalidad
a la sombra que se encuentra parada allá
solo dice un poco de palabras
las cuales te guían de nuevo a la obscuridad
¿me volveré a equivocar?
tendré que equivocarme un poco
para que salga de mi espíritu
que corta mi piel
para migrar hacia lugares mejores
en distintos momentos
esta saldrá de mí
provocando daño irreparable
a mis pensamientos
pequeños y violentos
contra todos y que no me dañan a mi
al fin logre escapar
ahora mi espíritu
descansa en paz
ya no voy a despertar
me lo han dicho
lo he de comprender bien
ahora solo te diré que
no te volveré a ver
ni observare lo
que me detenía en aquel camino.

Eco (Incendios en sonidos)

Las canciones que canto
son como himnos en un solo tono,
y vuelven repitiéndose,
en cada dobles de tu vestido.

¿Qué estrellas seguir
si solo se señalar
un puñado de ellas en el cielo?
tal vez si grito, el eco
me responda por dónde ir.

En mi siento la curiosidad,
en el cielo las voces
de miles de aves
perdón por la razón,
la cual me hace pedir perdón.

La oscura inmensidad
esta afuera, tiemblo
como un niño que no tiene
voluntad para levantarse
después de haber caído,
pero espero tu respuesta,
y así acallar el eco
que se burla de mí.

Una parte de mi incendio
se pierden entre miles
de calles que forman la cuidad,
el eco es un festival
de risas y burlas
que realmente no existen,
pero están ahí como cometas
enturbiando mi cielo,
alejando las nubes de lluvia.

Volveré a desaparecer
otro mes más entre esta bruma
que cubre un patio desnudo,
todo lo que debe arder
es lo único que debe dañar,
hay monstruos que dan miedo
y otros que no saben
mas que lamentarse
una vez heridos,
soy torpe y puedo hacerlo peor,
por eso me alejo de ti.

Cuando te vuelva a ver
me abrazaras y alejaras tus labios,
me felicitaras por no desaparecer
pero no me darás consuelo,
me dirás que me siente en el círculo
y escuche el viento,
lo sienta en mis manos
y te explique por qué se burla
de mí por ser tan curioso,
un abedul proyecta su sombra
por toda la avenida,
prefiero cantar mis canciones
y que vuelvan a mí
al chocar con tu piernas,
y las comisuras de tus labios.

Un eco que se burla de mí
bajo esta luna llena de enero,
vuelve el viento a soplar
y así me alejo de ti.

El primer suspiro (Incendios en suspiros)

Para vos

La luz era tenue,
y no había lugar para el amor,
sobre todo en una cueva
que lleva años sin
conocer la luz,
o el calor,
ser un iceberg
no es ser frio,
es más bien morir
y quedar flotando
sobre un mar muerto.

Pero dentro hay algo
que no se nota,
es carne putrefacta que flota
ella llena de horror
grito que "la dignidad
de vivir no es robar,
es intentar hacer,
una buena
vida con las pequeñas cosas”.
El se fue no pudo mas

Las mentiras son
como hermosas perlas
dadas por bocas de cerdos,
brillan a la luz
pero son vacías en la oscuridad,
quiero decir, que incluso
las cosas que brillan,
no tienen valor en lo oscuro
ella temía que aquel hombre fuese,
un arcoíris en medio
de un valle sin luz alguna.
¿Cómo verlo si no hay luz?

Y ardió la pequeña llama,
se incendio la casa,
todo es alegría, dijo él,
pero lloraba entre risas,
yo decido abandonar todo,
dar todo en mi soledad,
suspirar vivamente,
saludar desde este espacio.

Mi primer suspiro
con el pecho frio y muerto,
es más fácil amar
cuando no dañas a nadie,
más que a ti mismo.

Poema del amor disléxico

Hay todavía un sollozo
que no he derramado sobre tu tumba,
pues mi aliento aun es preciado
tal vez no por muchos,
pero alguno puede esperarlo,
pero, espero más que otra cosa
que llegues a casa
si es que te lo permite la luz nocturna.

Sollozo de mares y playas desiertas,
todo amor esta herido en sus manos
y sangrado de los ojos,
venid al gran desfile de en el infierno,
aquí los brazos eléctricos
esperan ansiosos estrecharte,
en sus pasiones y prisiones azuladas
como un sol que se extingue,
y sus últimos rayos impulsan
el levantamiento de anclas,
rasgo tu rostro hombre
de calle cerrada y labios curtidos,
más sigo prisionera
en un laberinto desprovisto de salida.

"Salida" gritan los sapos en coro
forman con sus cuerpos habitaciones oscuras,
aquel hombre del sur lleva un universo
compactado en su bolsillo
así tiene su aliento nocturno,
y su aliento en forma de rayo,
miento si no digo que
las inspiraciones me hacen reír,
y la energía es como una caricia
prolongada en el pecho,
yo no conozco otras manos
que no sean las mías,
pero estas son agradables
y su hermosa voz de terciopelo
de cielo y deseo,
un deseo de locura.
La locura es no es esconderse.

Hay todavía un sollozo
que no he derramado sobre tu tumba,
que está sellada, dentro guardas
mis colillas como un cenicero,
aquí arriba bailo en tu tumba,
escupo frases inconexas
no distingo en qué lugar estas,
el amor es disléxico dicho así, termina
de alguna forma en que no es derecha
pero tampoco es izquierda
se termina siendo, lo que se es,
pero no se puede ser por siempre.

La estatua entera de la nada

I

Es duro ser una sombra,
en medio del jardín ,
donde reina cálido el medio día.

Es duro ser un loco con las manos caídas,
la boca llena de semen y sangre,
mutilado por el verso.

II

Sorpresivo se muestra el humo
ante mi impresionante sonrisa,
soy un santo sentado
sobre el regazo de una prostituta,
abrí mi mente inútil y la doblegue,
caí sonriendo ante la luz,
del corredor del psiquiátrico,
a unos metros hay unos locos
más vivos que muertos,
con sus ojos clavados
en una mancha de café,
que según sus gritos
pretende tragarlos.

Libre de cadenas el demonio
de la carne y del beso negro,
recorre las calles empolvadas,
hay un rastro gris como de baba
por el lado opuesto de la cama,
solo los demonios al ser heridos
corren dejando esto a su paso,
en ese infierno no hay nadie,
porque todos los diablos y las brujas
van caminando por la calle,
con sus braguetas abajo
y su falo de cien cabezas
asomando para sonreír cortésmente.

III

En el ocaso se esconde la vida,
por miedo a los hombres sabios
que bailan por las noches,
entre las colinas.

En el crepúsculo bailan mis diamantes
con mis ilusiones infectadas,
por algo más perfecto que el odio
y por ende más sucio que la vida.

IV

Miles de muertes en las tardes
en que parpadea el sapo,
mi cacería no es de pálidos sonidos
si no de pálidas personas,
cuyos huesos al fumarlos
crean poesía en movimiento,
como un descender un de un buitre
sobre un cadáver roído,
así es la poesía
un perfecto animal de rapiña.

Una serpiente recorre el vientre las mujeres,
encontrando sitios cálidos donde
dejar a sus hijos nacer,
seguramente dentro de sus bocas.
Mientras una mosca juguetea
sensualmente con la boca de los hombres,
dentro pone sus huevecillos.
Por ello hombre y mujer no son más
que sucios animales, que al unirse
se humillan demasiado.

V

Estrepito en el hipódromo,
un escarabajo dorado se ha tragado
a todos los caballos de la carrera.

Una estatua no es por entero
una forma hecha representa en su interior,
la forma de la nada y la tormenta.

El día del juicio y la mentira,
ser monedas en pares de treinta,
y así sabréis lo que es ser:

Una estatua entera de la nada,
la cual será escupida
y olvida nada de joyas,
y rituales intrincados.

Una estatua entera de la nada,
que no es más que la representación,
de un loco exprimiendo su cerebro,
brutal expresión es la poesía.