La muerte es una mujer,
una mujer con alas,
que impulsa su majestuoso
vuelo por cavernas y cuartos,
lleno de calaveras y despojos.
Un ciclón es la muerte,
y la muerte es una mujer.
la mujer es un ciclón devastador
que juega, dilata sus pupilas
azules sobre un océano seco,
en busca de su sentido.
La muerte es un pan cubierto de agujas,
por eso la mujer es serpiente
de cobre brilloso y melancólico,
la mujer es todo lo hecho
(y lo contrahecho), ama odiar
y odia amar a quien le odia.
Una aguja es una culpa
que nos indulta de sentir dolor.
Los pálidos letreros
nos llevan ante un cadáver
de conejo, que nunca salto la reja.
La culpa es la mujer
siendo un animal herido
que brama a la luna,
se pierde buscando
cosas que ya la han encontrado.
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