El oscuro pasajero (Parte II)

Sueño, sueño que floto,

floto en la superficie de mi propia vida,

como un espejo, que me devuelve a mí

un aspecto perdido en el misterio,

ansias ver el limite del cuerpo,

dentro de mi esa sensación,

el monstruo quiere respuesta,

bufa contra los atrincherados,

en sus casas de paja, arropados por el calor.

Esto no puede ser más que el principio

de un discurso largo acerca de la naturaleza,

y la forma en que me obliga a limpiar

la faz de aquellos que contaminan el mundo,

hay otros animales domados

en sus jaulas de cemento,

paseando entre candilejas en la noches,

suspirando por actores y actrices

idolatrando la paz, pero rezando a un moribundo.

Otro día bajo el sol y la lluvia rojiza

las contradicciones cosecha de una buena temporada

cazando entre los callejones,

tal vez lo único que tengo, es lo único que necesito,

esta necesidad de escupir sangre sobre otros,

este es mi sueño: Fingir ser humano,

tener emociones desbordantes,

que otros crean en mi sinceridad,

soy un actor y me aplauden desde las gradas,

nadie ve la oscuridad en mi

pero yo si lo veo en otros

¿como vivir, si no disfrutas vivir?

solo flota, flota como un sueño.

Lo efímero es eternidad en los ojos del sapo

Lo efímero es enfermizo,

así como lo inmortal una burla

las hojas deben perecer

y almacenarse en el suelo,

llamarlo entonces:

"Ley natural o tortura".

Al fin un regalo

solo es posible cuando hay algo que dar,

lo que se necesita, es huir

de todo lo que está construido,

hasta lo muerto es esencial para la vida.

Solo entre ruinas se admira

la sociedad que creamos,

hay ciudades sin dioses,

pasillos y basureros

llenos de ellos para ser devorados.

Que los pocos, tengan un sol

oculto entre sus pupilas pequeñas,

lo brillante de los soles

es el resplandor de una mente,

lo efímero es lo bello de lo eterno.

Errante esta mi espíritu

por valles cubiertos de niebla,

ahí vuelan los insectos

con alas de oro, que las baten

frente a mis ojos adormecidos.

Las masas juguetean frente

al muerto Narciso,

así que parece que lo eterno

no puede contemplarse para siempre

y solo durante un segundo

ha podido ser intemporal.

Manual contra los enemigos

Ellos flotan a la deriva

esperando que las olas los alejen

de las cosas que nunca mencionan,

el ejército que reside dentro de ellos

alzan las manos listo para entrar

en las batallas ya perdidas,

no hay sensaciones ni esperanzas

cuando pierdes todo dentro de ti

queda esa sensación no de vacío

si no, de estar siendo vaciado

para beneficio de otros,

que repiten frases ya echas

de libros no arcanos,

si no de textos de la infancia.

Yo me oculto de lo desconocido

entre fuegos azules y dorados,

que perciben a los enemigos

que se adentran por la playa

emiten sonidos de mosquitos y me aterra

que debajo de esos cascos

no estén humanos, si no mas bien algo peligroso:

que sabe como lastimar

por que siempre han sido heridos.

Se acaba la miel y las colmenas,

si me das patadas contra las iglesias

asegúrate que saber donde patear

para que caiga sobre el rebaño

que sigue a los hombres maestros

de finales y aterrizajes forzosos,

queda pecho tierra en lo que estalla

tu interior en un grito que ensordece.

Nubes toxicas amenazan mi hogar,

abro mis manos para contener el silencio,

fue perfecto caer en el embrujo

de las manos que se tuercen en el amanecer,

que sean mis labios bisturís

cortando el paisaje y las imágenes

que tienen por sagradas,

nada debe quedar,

hagan arder todo;

nada debe caer en manos enemigas

incluso la vida,

repitan: "Dispararse es amarse".

Voy a repetir los textos

que flotan sobre las nubes

para ocultar los pasos acercándose

los sollozos uniendo el dolor y la noche

vendrán a invadir, lo que no saben

es que ya estaremos rotos.

El idiota que tenía la culpa

Sueña con cosas que nunca tendrás

envuélvete en seda, es culpa tuya

que el mundo termine,

que los policías vengan tras de ti

al ver esa nube gris y esa marca

que grita: ¡asesino de esperanzas!,

la regla dicta seguir de cerca a los heridos,

que son carne fresca.

Todo lo que queda es una desnudes absoluta

una única hoguera que nos une,

pero no puedo volver a aquello que intentas romper,

quieres que vaya solo al salón

y estando ahí suba a la barra

disparándome en la nuca

dejando caer mi cabeza sobre botellas,

enterando mí ser, como un discurso

en las orejas de aquellos que no quieren escucharlo.

Soy de los que se limitan a estorbar,

pero en mi desnudes no tengo secretos

ni tampoco tengo mentiras; solo sed

que nunca es saciada por su curiosidad

o por mis propias palabras,

¿qué puedes elegir si apatía es la única cosa

que te acomoda dentro de tu piel?

la única cosa que se ajusta,

si cuando hablas solo terminas insultándote

no de forma explícita pero lo sabes,

dentro sabes que algo de mueve,

sabes que sin embargo se mueve.

¿Qué le vamos a hacer al silencio?

tú prefieres estar ahí y a mí me gusta

acercarme más a tu orilla,

indefenso ante la idea de la soledad

como un enorme sol que realmente

su calor no llega a ningún lado,

solo se queda flotando en el vacío

en el frio de lo que queda atrás.

Sueña con cosas que has perdido,

entre ellas lo que realmente nunca supiste

que existía hasta que se esfumo un verano,

uno que prefieres olvidar

entre el dolor y el placer

entre el no saber si hay un lugar

donde realmente se pueda estar

sin sentir gran cosa acerca de los sentimientos,

me pregunto si vale la pena,

pero tampoco tengo el claro todo ello

y esta marca que me distingue de asesino

de esperanzas y de talentos,

la forma en que digo en las cosas,

siempre es de forma cobarde,

pero supongo que incluso mientras escribo

saco de mí todo aquello que se aproxima a la verdad,

por lo menos a sentirme realmente satisfecho

sin perder un momento en la tristeza,

y saber que si soy un idiota es mi culpa

pero también si los planetas no quieren girar alrededor

no hace nada para que eso cambie,

solo quisiera sentir que sin importar que pase

todo se moverá hasta que al fin todo quede en su lugar

porque sin dudarlo, tu lado quiero orbitar.

Vals de Botero

Que comience la expedición

por qué no tengo un mundo entero,

solo este cama para explorar,

entre mis sabanas

debo encontrar tribus

arranca cabezas, me acurrucare

y dejare que mis sueños

sean pálidos y contradictorios.

Rechazo a los que creen que

pueden hacer algo por su país,

si los hombres no tienen culo para sentarse

menos cabeza para opinar de accidentes

nucleares, vamos a ver la tortura,

rechazo a los creyentes de ovnis

o bien de dioses de cabezas múltiples,

pero bueno no me quejo

las personas son solo kilos y kilos de carne unida.

Hay cosas mejores que la condena

pero no conozco ninguna otra cosa

que me haga sonreír de formas diversas,

solo esa mujer que sostengo

entre las cuerdas rotas, ella me dice gordo

yo digo que soy un cuadro de Botero,

pero no recuerdo ningún prado con vacas

para irme a vivir ahí y dejar

mi memoria en líneas de coca.

No quiero lejanías, solo quiero comprobar

que mis cargas explosivas están ahí

para sobrevivir el día a día,

sé que esto no va ir a mal,

porque tengo entendidas las palabras,

si me acuerdo de todos los planetas

girando entre las nubes, entonces me espanto

porque tengo entendido que hay que caminar

viendo hacia abajo para moverse

entre líneas paralelas y ajenas al movimiento.

Abro mis dedos atrapando

los recuerdos en ellos, lo que se siente

no es pánico solo un expectativa no cumplida

que tiene que ver con la muerte de los dioses,

hay engranes en mi corazón

que dan cuerda a todo lo que hago,

van a pedir que salve íntegramente al mundo

pero mi legado está lleno de espinas,

porque yo no soy una canción hermosa

soy una seudo-melodía,

un vals que se pierde en el tiempo.

Extraños de tierras lejanas

Carnaval de percusionistas,
sus golpes son como metralla,
sus voces salidas de cuentos de terror,
cuerpos blancos, ojos negros,
quiero ver la luz a través de los prismas
que descomponen la luz como un parpadeo.

Quiero soltar una lágrima
y que vaya a las sombras,
no tocando el telón que baja
solo llegando a la tierra que sube.

Somos perfecto soñadores,
¿y por que no?, perfectos pecadores
no encajamos unos sobre los otros
por que no somos piezas
de un solo rompecabezas,
a todos nos falta ver nuestro temor
reflejado en nuestra pupilas
para entender que lo practicado
no era masoquismo, solo una apego a la realidad.

Encontramos un bosque
donde todo rima
mis ganas de evitar las penas
y las devociones nihilistas de otros,
todo tiene espacio en común
cuando tiras por la ventana
las cosas que crees necesitaran los desahuciados.

Bajo mi camisa se notan tus huesos,
tus labios malvivos toman por sorpresa
las murallas chinas y los puertos japoneses,
toman descuidados a otros, les sorbes
sus ojos, que caen sobre tu cuerdas vocales
y entonces cantas eso que cantaban
los hombres, ahora ya no blancos
si no negros por pintura y aceite
decorados para la muerte que los tritura.

Escuchamos a los que pasan por la calle
llenos de sonidos desconocidos y extraños,
nos vamos a disolver entre sus cantos,
los extraños vienen de tierras lejanas
pero adoptamos su ritual del fin del mundo,
vamos a inmolarnos unos a otros
manipulando la vida para que desaparezca.

Bethel

Lavo en fuego,
quemo en agua
delirios no de grandeza
pero si de promesas,
me haz evitado
me dejas afuera de la cuidad
subo mis brazos a ti
pero me abandonas
soy un señuelo
de las desgracias que vienen.

Saturno devora a su hijo
mientras yo en cuchillas
lloro por la noche
por su significado sagrado,
por que intento que veas
pero realmente no quieres notarlo.

La poesía no se opone a la verdad
solo que la verdad es enemiga del hombre,
panacea universal
trinchera de mis palabras,
jaula de mis ritos,
con mis huesos proclamo
que las brujas
saben el significado del silencio.

Salí al mundo,
la noche me envolvió en su seda,
veo lo que vendrá y no lo detengo
solucionare todo, cuando por fin tenga
el permiso para crecer hacia las orillas.
lavo en fuego mis tristezas
y cocino para ti la nueva dicha.