14 oct 2012

Los ateos lloran al pie de una estatua


Los ateos lloran al pie de una estatua (por su belleza perdida)

(Inspirado en Himno a Satán de Leopoldo María Panero)

Han arrancado la piel
dejan la carne cruda,
desnuda ante la vista de todos,
el descarnado dios
ha dejado el infierno
saliendo de las entrañas de Mastema.

Los ateos lloran
por el regreso de la mentira
que ha escalado los diferentes pozos,
la belleza del ateísmo pérdida,
condenada por el fanatismo.

En las iglesias aplauden
por la vuelta del dios aplastado
(el terror de la noche)
y el cuello da la vuelta
señalando donde está el oro,
el cuerpo de dios putrefacto
no le servirá para reconstruirse,
esta Satán al final de la escalera
salvando a la humanidad con sus manos
así por los siglos (de los siglos).

La guerra eterna, entre la consciencia
y el salvajismo, (la muerte),
caen los dos hasta el fondo
donde dejaran vivir en paz
al ser humano, en su mundo.

Los ateos lloran al pie de una estatua
que representa la sabiduría
(los otros alaban la i...)
el regreso esta tan lejos
y la paz es tan cercana.

Los malos (Liantipos)


Me persiguen los santos,
la luz quema todo,
hostilidad de la luna
que baña el mar y grita
contra el sol y las figuras.

El animal sube por mis pies
se sujeta de mi entrepierna,
nadie entra en la iglesia,
solo luz de luz
que sobresale de las púas.

Adivina lo que pienso
castigador de la bruma,
destrozar nos libera
"rompe el cielo", dice la voz
orden del mundo
y guerra en tu nombre.

Voces y verdugos
ocultos en la nieve,
existe un país secreto
lo descubriré a través
de secar el prado.

Llamas infernales,
saliendo de mis dedos
que estuvieron un tiempo
abajo de las rocas,
el humano no existe,
solo un réquiem a la vida
del síndrome del sol.

El vientre es amarillo
el trigo grita al ser cortado,
pequeño trigo que será
devorado por la tierra,
quiero ser trigo
y volver a la calidez.

El barco está hundido
hay piedras en mi estomago
y tijeras en mis manos,
sácalas de lo construido,
lo real no existe,
lo que existe solo me atormenta,
mejor es completar la torre
y estar cerca del cielo
hacer más ligero el cuerpo.

Rodeada esta la escalera,
apagado el sol de la alacena
y el animal ladra, patea,
destruidas están mis flores
no viven, no sienten,
solo yacen como materia,
el bosque se cierra.

El hombre fulmina la vida,
no estoy listo, no hay manera,
deje que sea el día
y entre el calor por la ventana.

8 sept 2012

Semilla que espera


Te voy a morder,
con mis dientes
te envolveré y te ahogare
entre mis fauces,
no habrá pistas que digan
que fue culpa mía,
a los ojos de los demás
tú moriste en soledad.

Si alguien es fuerte por lo general
no sabe que lo es,
solo tiene certeza de viajar
a un ritmo enloquecido entre piedras,
ve pasar faroles y estacas
a gran velocidad por las calles,
es un desfile de desgracias
unas sobre otras.

Se nace solo y se muere solo.
pero morir nos hace iguales.
prefiero creer en las ratas
que creer en el dios
que proclama muertos vivos.
prefiero a dios tierra
y madre sol, hijo luna
a todos los astros superiores
e inferiores por definición,
a las esferas invisibles
de atracción suficiente.

Hay gran diferencia en la soledad
y en el estar solo,
uno es un aislamiento
el otro hablar con un espejo
si te puedes sonreír y hablar
vale la pena sacudir los pies.

Voy a recorrer de nuevo
el camino a las cuevas de carbón,
a esas lenguas y colmillos,
lilas que gritan contra el aire,
conocí a Cupido y me folle a su mujer,
le dije te voy a morder
y murió entre mis fauces,
era un perro rabioso con mi presa,
me convertí entonces en una sombra,
una desgracia sobre otra
atractivo, si, lo suficiente
para ser peligroso,
y sacudir mientras rio, a la muerte
de mis pies helados.

Tengo la consciencia tranquila
pues baile con la vida
rápido, frenético,
dinamite sus torretas
y nadie dijo nada,
ni el vigía, ni el coronel,
que me diga,  "mi excelencia",
si el poema es solo una broma,
traigan a cupido que le diré
que su mujer fue mía
una noche en que todo era morder
ombligos orejas, pus, ojos cansados
los míos bajo la gran presión.

Casi todo sobra en esta ciudad,
será lo que sea, pero,
prefiero ser leal aunque sea
a mi forma canalla de ser,
que nadie pregunte por mí,
soy el hombre sin patria
el hombre sin dios,
no tengo idioma,
y mucho menos pena de otros,
dejare una pista ahora,
si soy bandera, no soy azul
y si soy azul, soy girón,
si soy telón, soy primavera,
quien resuelva la palabra enredada
tendrá la llaves del nirvana,
si no solo se quebraran la cabeza
contra los cristales.

1 sept 2012

Los imaginarios

Y dices que la alegria va a matarnos
y repites otra vez la frase,
es que yo no puedo verlos, ni sentirlos,
les llamo, los idiotas adormecidos,
los imaginarios, insabios y organizados.

Agresivos contra los visibles,
son extraños contra los no visibles,
hay una puerta para cruzar,
para existir sin existir.

Visión de cajas de madera,
ardiendo en un montaña negra,
maldición de una gatita blanca,
asi uno deja de verse en el espejo.

Hoy no quiero pensar,
hoy solo quiero bajarme a abrigar,
los imaginarios, somo nosotros
y digo que vamos matarnos.

13 ago 2012

Balún Canán


Lazos que me ahogan,
me hunden en mi silla,
miro arriba de mí
solo negrura y estrellas
volando unas sobre otras,
como un enjambre de
abejas embrutecidas por el amor.

Musitaremos al viento
las cosas, el secreto,
el aprender a fumar
esta vida con calma
y sin llegar a consumirla,
el sol se fue, engañado,
yo fumo en papel de arroz
las nueve lunas del cielo.

Este poema me lo dedico a mí
con sus puntos y comas
con su distribución erótica,
por aquí unos labios
por allá un rosario,
drama, así se lo debería llamar
a toda existencia,
a toda obra poética,
a un lapso de palabras
que en conjunto chillan
ciegas y dispersas,
abejas embrutecidas de nuevo.

Cerré todas las ventanas,
el horror salió de esta casa,
por ello Alá no vive aquí,
por ello no miro atrás,
fuera de mis torturas
pero dentro relicarios de oro,
dentro fumo en paz
las nueve estrellas del cielo.

Sudor sobre la lírica perfecta,
borro recuerdos felices
con mi suprimidor cósmico,
bebo entre extraños
lo que hago es fumar
entre ellos mi esencia,
las nueve estrellas del cielo.

29 jul 2012

N.M. (Al saber)


Un umbral, un canal,
la comunicación directa
a los oídos pálidos.

Energía que fluye
y destruye los impulsos
que crean avenidas de hormigón.

Ahí aprendí que todo
va soltando partículas,
que contemplan el tiempo.

Como pausa, como espasmo
solté mis semillas
entre muros y efectos.

Soy la voz del dolor
y abrazo para consolarme,
la voz perdida del recuerdo.

Una torre de plástico cae
entre mis brazos extendidos,
lo que derrite el sol, no rehace el frio.

Soy bruma, épica batalla
de polos opuestos,
que comparte el único plano.

Verdad es que todo se puede perder,
contra el viento y la marea
surco entre mis oscuros ideales.

No hay nada que perder
esto es mi taller de cruces
e inventos inútiles.

Pregúntale a la noche disfrazada
¿Dónde queda el universo?
que no, mientan, no hay meta.

Todo me enferma, incluso la esperanza
en mejores amaneceres
o en pasados que creemos ideales.

Yo romperé con la atadura
con la servidumbre mía,
ser o no esclavo es decisión no estado.

Soy un fulgurante esplendor
nieve bajo el sol, enceguecedora,
marejada de manías y groserías.

Nadie cree en mí
asesino de madrugadas
eliminador de amaneceres.

Las mariposas revolotean
sobre mis sienes heridas,
al saber salir, reviento en contra mía.

Tragedia en la calle
los vividores, los vagos
están muertos por mis fantasías.

Me resisto a intentar mejores
formas de agresión.
me basto con esto.

Saber como se mueve el viento,
en mi contra, llevándose
mi imago y mis extremidades.

Un canal, un umbral,
una forma de salir de este lugar
y sobre todo, desaparecer al saber hacerlo.

12 jul 2012

Filosofía enfermiza sobre el retrato de sociedad


Los inicios de la crueldad
y la realidad sobre los restos
de la sociedad ahorcada,
tengo en mi cajón pornografía
y fotos de oficiales, golpeando mujeres,
solo mentiras en la televisión,
miedo en los ojos de los niños.

El dolor es verdadero emperador
de los sepultados bajo
estos basureros de abortos,
el dolor es verdadero miedo
en estos montes de desperdicios
de restos humanos y heces.

Lo que considero crueldad
es solo una consideración sin sentido,
no hay moral bajo los arbustos,
no hay autoridad moral sobre el cielo
ni ninguna haya arriba,
dios esta muerto por nuestras manos,
que son como agujas apuntando a su pecho.

Con el desprecio viene el sueño,
con el sueño distintas fases,
en que el cielo se extienden,
quiero que me veas gritar
sin tener respuesta para tus plegarias.

Si te amaras te destruirías
pero no lo haces y quedas
suspendido ente la vida,
como un muñeco atado a un paracaídas,
apuntar al presidente que desfila abajo
centrar la puntería y disparar
dejar al sistema político en coma.

El mundo está infectado, no por libertinos
si no por simiescos fracasos de la creación,
rompen sus frasco de piel fresca
para liberar el espíritu de la rabia,
para centrar la furia en la cuidad,
en las calles que recorro con mi dedo
sobre los mapas torcidos
que dibujan avenidas formando pentagramas.

¿Por qué un niño hace lo que hace?,
¿Por qué mata a su inocencia con ideologías?
si es más sincero matar a dios,
y revivir el impulso interno,
los humanos somos movimiento perpetuo,
pero no podemos ser para siempre
porque por supuesto es mucho tiempo.

Los inicios de la irrealidad,
la realidad sobre los restos
de la sociedad castrada,
tengo en mi cajón armas para todos
y fotos de mujeres argentinas crucificando británicos,
solo mentiras en la televisión
y miedo en los ojos de los niños.