Carta de un ángel de dios a la (condenada) raza humana

No tengo futuro al cual llegar,

no pretendo dejar nada al irme

solo una calavera que será su rey,

jamás estarán solos en una zona,

la muerte lleva cadenas por la calle,

su dios los matara al fin del tiempo

la muerte la traerá el atardecer,

bombardeare su Edén con odio,

su evolución consiste en matarse

tarde es para arrepentirse

pensaran "¿que podemos hacer?"

nada dirá el sentado en lo alto,

verán brillar estrellas hasta cegaros

jugaran con el mundo hasta terminar

con todo en su valle,

todo es tan feo en ustedes

no encuentro belleza ,

las balas entraran por sus cuellos

dejando la tierra entre sangre,

tinieblas cubrirán su sociedad.

Los niños cantaran canciones de muerte

por primera ves verán ese horror

fácilmente pretendieron olvidar

dirán algo estaba mal

no queríamos este final agrio,

me alejare de este lugar

no deseo ver su sufrimiento,

a pesar de mi deseo malsano

contra su especie.

En el ojo de la discordia

siempre estuvo su corazón roto,

coraza es la mujer,

manzana el hombre

alejados uno del otro

con movimiento contrario

nunca lograran sobrevivir,

abriré el cielo para inundar

borrando todo lo que quede en la tierra,

el mejor no resulta el más pequeño

si no el más listo,

los humanos solo se destruyen

y maldigo su esperanza

in the shadow of the valley of death.

(a la sombra del valle de la muerte)

Arrepiso

Todo el tiempo

se puede hacer de noche,

la tardanza a la hora de comer

compartir el pan con tres mujeres

y el vino amargo del engaño

queda atorado cuando lo bebo.

Te hablare como extraño

de lo que representa esto,

dado a que es magia

y no energía lo que queda en mi mano.

Las sombras llegan a comer

tocan la puerta sin hacer ruido

ríen y vacían los platos

yo sé que esto me daña

pero solo yo lo se,

los demás ignoran

y piensan que es

mala fortuna el resultado.

El paraíso nos fue arrebatado,

por ellos siempre deseas

ganarlo por medio de la razón,

pero es un acto diabólico,

casi nefasta se presenta

la palabra en la carne

(o bien el verbo hecho carne).

Corruptos los impares

empezando por el tres,

convido el vino tinto

ganado con mal esfuerzo,

no es egolatría decir

que no hay mejor anfitrión

que yo que ofrezco sustento

a los muertos de Jerusalén,

ellos no juzgan lo hermoso

comen felices los amargo

aprueban cualquier falsedad

beben del piso el vino derramado.

Pero esta noche es diferente

de tierras lejanas nos visitan

los caballeros con espadas de plumas,

par es su número

muy diferente a la imperfección,

con ellos un hombre extraño

con luz chispeante como aurora

cenan y beben (cuerpo y sangre).

Banquete antes de morir

las disculpas están de más,

luego el susurro borra sus rostros

dejando cinco estigmas en ellos,

poniendo los dedos en las llagas

piden perdón y el fuego

baja del cielo, entrando en su boca

bien es tarde ya, no puedo describir más.

Valles de condenados

Arrastre mi cuerpo
por la calle, exhibiendo mí desnudes
las moscas se posaron en mis ojos,
me convertir en la putrefacción
para que el viniera a mi,
sin alas, pero con belleza absoluta.

Que se enrosque en mi cuello,
con su veneno, bendiga mi senda,
hacer la voluntad del caído
con la conciencia negra.

Así alimente a los pestilentes
convirtiendo las piedras en panes,
por que de mi boca no salen ya palabras,
si aquello de lo que vive el hombre:
Su propia naturaleza proterva.

Así subiré a las alturas
abrazados de ángeles nocturnos,
por que así lo dice el derrotado:
“Subid hasta el cielo
y no tropieces con el mundo
toca con tus uñas sucias el universo
pero no te dejes ser tocado.”

El se postro ante el señor de la puerta de Rodin,
el mundo dejo de ser cuestión de percepción
puesto cuando entregas las llaves del reino
lo haces por entero, por ello
yo arrastre mi nuevo cuerpo por la calle,
mis escamas tocaron el polvo
convertido en lo que debo ser,
dejo muy lejos detrás de mí
valles de condenados,
por no creer en las palabras
del que exhala moscas cuando habla.

Que se enrosque en mi cuerpo,
ah llegado su excelencia al trono de piedra,
haced realidad la voluntad del caído
por que así esta escrito en el firmamento.

Pleroma

15-11-2012

Hay un eterno estado de no existir,
donde todo se consume sobre su punto,
hay ideas que nunca he tenido por ciertas
y al doler creamos que lo opuesto no lo sea.

Hay ríos y lagunas de deseos ocultos,
dentro de mis tenazas, diferencie el sentido
dentro de mi interior
chocan las fuerzas que destruyen
a quienes afuera de mi cuerpo
esperan las enseñanzas del mundo.

Lo físico es destruido por la palabra
y el cosquilleo del cuerpo,
yo no estoy en el mundo
si no en un sitio contenido en mí,
tan dentro que se va destilando
las cosas que procuro jamás mencionar.

Hay algo dentro de mi hipotético,
pequeño, que se desdobla y aniquila
no deja a nadie escapar,
lo que escapa es lo que existe
pues si uno deja de existir
no deja de escapar,
esforzándose en doblar los sentidos.

Alguien vendrá por lo creado
que es lo único que podemos abrazar
pero para ser creado debe ser
pero de lo que yo hablo
lo abarca todo y no puede
separarse de los otros puntos inflexibles.

Máquina de miseria

Si soy sincero no quiero tener una sonrisa,

estoy horrorizado de necesitar sanar,

solo quiero que la cuchilla china entre

directo en mi abdomen y haga un corte limpio

desde mi estómago hasta mi boca como un canal,

un rio de sangre sagrado.

Que los condenados por sus pecados

no carguen mis cruces,

que los dioses se hagan responsables

de lo poco habilidosos que somos

para reconocer que estamos mal

y que solo quemamos nuestro costado.

Necesito agujas en mi cara

y que lentamente entren en mi garganta

que mis intestinos abran la puerta,

a la máquina de miseria

que terminare siendo.

No olviden que soy furia

que la sangre es el pavimento

del progreso y yo me canse

que tener mis venas abiertas,

para ver marchar a otros,

si sufriré en la miseria

será porque tengo preparada una alternativa.

Si soy sincero esta la historia de todo artista

y todos somos actores

intentando dar una noche irrepetible,

mejor o peor que otras pero nunca igual.

Veo pasar el tiempo mientras me convierto

en una máquina de miseria,

sigue el rio sobre las baldosas

encontraras ahí un mundo nuevo

donde escapar de mis maldiciones,

murmura querer estar lejos de casa

y tocar tus zapatos (ahora) rojos,

aléjate de la maquina de miseria que ahora soy.

Vaho dorado

De mi cuerpo muerto saldrá presuroso
el vaho dorado, filtrándose en la carne
dejando en cada espacio, entre las células
un respuesta clara para ver la furia.

Mi corazón atrofiado por años
de resistir contra el viento,
por fin dejara su latir
a algo más grande que yo,
como cada paso lejos
de la casa,

Yo iré al paraíso
por que merezco finales
que no me agradan y aburrimiento,
no soy quien corretea el destino,
nunca he ido a países fantásticos
solo me fui a existir en un zona
donde el perecer era permitido.

Pero hay restos de mi voz
en tus oídos, por que en ti
deje mis palabras como manjar
para gusanos póstumos.

Pero estamos atados a la muerte,
seré un espectro
es algo irremediable,
mas el dejar de existir
nunca es inoportuno,
hay un templo en cada estrofa,
soy grotesco y sórdido.

El vaho dorado me dejara,
cada suspiro de mi vida
entrara al viento y al río
sembrare con mi cuerpo
amapolas del sueño,
iré ahí donde los hombres no están vivos.

Pequeñas puertas que se cierran

Ladrillo a ladrillo

quedan los años atrapados

en tu vientre que traga estrellas,

quemamos las botellas,

quemamos el vino

y por eso las pequeñas puertas

que abiertas estaban

se cierran ante mis narices

como una orquesta de rechazos.

Hoy de nuevo abriré los ojos

esperando ver abiertas las puertas

que cerraron mis puños sangrientos

tengo devoción y admiración

por los supervivientes de los desastres

hay una oscuridad ártica en mí

que es como el ébano

ladrillo a ladrillo

hago colapsar mis pulmones

este es el sueño

de las pequeñas puertas

que se cierran.