Elipses del ser inventado (Parte 5)

11-03-2013

De nuevo me quedo bajo
el árbol, sobándome los costados
con versos que no son míos
que son obra del diablo.

Otra vez deje que ganaran
los que merecen la victoria
estremecí un paraje calmo, temblor.


Establecí un reinado,
si alguien sabe el movimiento
de los mares, ese soy yo.

Sinceramente aun con las nuevas formas,
con las nuevas ideas para torturar
solo deje a la marea invadirme.

Pocas cosas son para destruirse
con ternura, con calma,
despacio dejo a mi cabeza abrirse.

Bajo este cielo contaminado
nuestras vidas sucumben,
se convierten progresivamente
en un verso consumido.

Para los demás
no quedo mal parado,
soy un olvido pasajero.

Extermínense, si saben
como llegar a las estrellas,
seremos polvo en las lunas.

Tengo un plan, huir
con una persona
que se esconde detrás de un muro.

Más no soy culpable,
los que me condenan
son lo que están afuera,
ellos no comprenden
solo humillan la poesía.

Solo seré honesto
como brevedad y tragedia,
diciendo que no escondo mí deseo.

Dejo que mis manos, señalen el camino
dejo que todos corran por delante,
más no es persecución, es castigo.

El mundo, chiste, verso,
algo demasiado borroso
dejo a mis manos desviarse.

No hay figuras tristes,
no hay nada fuera de la ventana
solo un acto de escapismo:
La muerte.

Elipses del ser inventado (Parte 3)

Sangro y voy recordando la noche anterior

y escribo, porque si respiro este aire,

seguramente me ahogare,

mejor vivir del verso,

escribo, mientras de tras de mi

una mujer empieza con el ritual

de acomodar sus medias de encaje,

le sonrió, me ve por el espejo,

pienso en recetas para el desastre,

ángeles cayendo sobre la tierra,

no puedo hacer nada, solo soy un nombre,

uno que le sonríe a la mujer en la cama.

Meteoritos y asteroides

rondan mis manos, hieren a otros,

dolor y temblor, si la caída de los objetos

no nos extermina, lo hará la onda expansiva,

mientras yo sigo aquí dentro,

la noche tiene algo, yo lo describo

como una frio brutal, procuro no decir

ni una palabra para no romper

la burbuja que me separa de lo real.

Hay un soplo contenido en mis labios,

cuando tocan otras bocas, hay deseo,

quiero expresar otras cosas que no sean

vanos intentos de comunicación en una vía,

pero la vida no puede ser el único error

debe haber mayores desgracias que expresar,

debe haber otras razones para follar,

una forma única de pánico,

que no permita dudas.

Añoro las noches que no son como esta,

no hay mujeres en mi cama, solo vacío

entre las mantas, frio tal vez,

pero nada que me pueda dañar

si no hay bocas a quienes tocar

no tengo a nadie a quien atormentar,

supongo que me gustan los finales,

y a veces comienzo las historias desde ahí,

corro los maratones desde la meta

hasta la salida, así se cómo acaba

el cuento más largo del mundo.

Y escribo porque no se hacer otra cosa,

lo otro me parece tan vulgar, mundano,

no me esfuerzo, solo soy sincero,

si escribo de mi soledad,

por qué bueno se puede estar solo

incluso apiñonado en un gran salón

con gente de corbatín, por eso prefiero mi cuarto,

una mujer con medias de encaje,

un poema más para atrapar el aire,

y encender los milagros.

Elipses del ser inventado (Parte I)

08/02/13

Siempre termino aquí escribiendo
más tragos amargos de los que puedo pasar,
pero no interesa realmente,
si alguien se detuviera a leer lo que escribo,
no creo que tendría lectores,
tendría espectadores,
ustedes entienden, es de noche,
afuera perros y gatos se muerden,
borrachos llegan a casa,
y uno que otros no llega,
sus esposas en bata y una con una arma,
otro de esos hombre llega a casa
se enfunda su pijama y cae dormido,
a nadie le importa lo que pase fuera
del circulo de importancia,
el otro día algo estallo
esos muñecos de arcilla corrían
sus brazos hacían temblar el aire,
sus respiros se prolongaban y morían.

Una mujer pelirroja me llama bobo,
implora a algún dios que yo sepa
diferenciar lo que es acostarse en la playa
y arrastrarme entre lijas, no comprendo la diferencia,
para mí la vida siempre fue vaivén,
no líneas rectas que pudiera seguir,
mientras abrazo a otros maniquís,
todo bien perfumados por mí,
no quiero olores que me recuerden
que no tengo edad ni nombre,
mucho menos un lugar para dormir,
si tan solo pudiera dormir entre los vagones del tren,
viendo amanecer en diferentes lugares,
entre vías, pasto crecido y agentes de policía
que sin duda me darían una tunda.

¿Y el país?, se hace mierda bajo los pies
de quien pisa soberanía, ¿de qué otra cosa hablo?,
comida, muy buena en últimos días, pero nada abundante,
la mayoría duerme en calma pero yo no,
me la paso quejándome demasiado para no dejar
que esas quejas se conviertan en mi nuevo nombre,
lo que he descubierto últimamente es que
los que se dicen nuevos liberales no son mas
que gente sin el valor necesario para hacer lo necesario,
y nadie hace lo necesario cuando un país
no es más que un barco en el mar,
pero el país me vale una mierda,
siempre termino escribiendo,
ya sea real o no, lo tengo que describir,
afuera la mujeres llevan a mi cordialidad al matadero,
y yo recibo feliz las visitas,
hoy digo que de ser necesario, iré por la avenida
con los brazos violando el firmamento,
prolongare mis respiros y moriré,
francamente importa poco cuando nada es un salida.