Elipses del ser inventado (Parte I)

08/02/13

Siempre termino aquí escribiendo
más tragos amargos de los que puedo pasar,
pero no interesa realmente,
si alguien se detuviera a leer lo que escribo,
no creo que tendría lectores,
tendría espectadores,
ustedes entienden, es de noche,
afuera perros y gatos se muerden,
borrachos llegan a casa,
y uno que otros no llega,
sus esposas en bata y una con una arma,
otro de esos hombre llega a casa
se enfunda su pijama y cae dormido,
a nadie le importa lo que pase fuera
del circulo de importancia,
el otro día algo estallo
esos muñecos de arcilla corrían
sus brazos hacían temblar el aire,
sus respiros se prolongaban y morían.

Una mujer pelirroja me llama bobo,
implora a algún dios que yo sepa
diferenciar lo que es acostarse en la playa
y arrastrarme entre lijas, no comprendo la diferencia,
para mí la vida siempre fue vaivén,
no líneas rectas que pudiera seguir,
mientras abrazo a otros maniquís,
todo bien perfumados por mí,
no quiero olores que me recuerden
que no tengo edad ni nombre,
mucho menos un lugar para dormir,
si tan solo pudiera dormir entre los vagones del tren,
viendo amanecer en diferentes lugares,
entre vías, pasto crecido y agentes de policía
que sin duda me darían una tunda.

¿Y el país?, se hace mierda bajo los pies
de quien pisa soberanía, ¿de qué otra cosa hablo?,
comida, muy buena en últimos días, pero nada abundante,
la mayoría duerme en calma pero yo no,
me la paso quejándome demasiado para no dejar
que esas quejas se conviertan en mi nuevo nombre,
lo que he descubierto últimamente es que
los que se dicen nuevos liberales no son mas
que gente sin el valor necesario para hacer lo necesario,
y nadie hace lo necesario cuando un país
no es más que un barco en el mar,
pero el país me vale una mierda,
siempre termino escribiendo,
ya sea real o no, lo tengo que describir,
afuera la mujeres llevan a mi cordialidad al matadero,
y yo recibo feliz las visitas,
hoy digo que de ser necesario, iré por la avenida
con los brazos violando el firmamento,
prolongare mis respiros y moriré,
francamente importa poco cuando nada es un salida.

Tramadol

Tiros me darás luna mía
delirio y locura
los mensajes imaginarios
de las personas invisibles
no son voces son como rugidos,
como olas del mar destrozando
pequeñas barcas en el muelle,
a lo lejos se oye el canto
de la verdad aterradora, como siempre
la luna gira en tu cintura
y sonríes dices bésame
y clavo mis unas en tus muslos.

¿Cuantas piedras de colores
hay en el fondo del mar?
¿cuantas veces podré tocarlas
y oírte decir obscenidades?
agua caliente en mi venas,
rápido hay alacranes sobre
mis piernas y el veneno
me inmoviliza
es inútil pensar que lo mío
es como un poema real,
más bien es como el circo romano;
yo expongo mi carne cruda
y los enigmas existenciales
más bobos que podréis escuchar
pero pregunten que yo abro mis fauces
soy el oráculo de Delfos
más estoy manchado,
así que mis consejos
conllevan la destrucción
de los sujetos que aprueban las leyes.

El único miedo es que la vida
se abre ante ti como botones
de rosas cautivas en las postulas
de la espalda de Satán;
mi enemigo es el hombre
y mí aliado en la cruzada
un cáliz que quema mis labios,
permitidme mostrarles
por donde se marcha a la guerra
silencio en la procesión.

Yo escribo poemas
como los borrachos beben
hasta embriagarse y perder la razón,
como aquel que demente grita
en medio de la noche
con la manos llenas de sangre;
la verdad obscena la encuentran en mí
no tengo miedo a insultarme
y a defenderme por medio
del mal arte del desencanto
quiero pensar que entienden
que lo que yo hago es pecado
pero no contra dios
si no contra la creación del hombre.

Tengo catapultas
y ladrillos (también utensilios
de tortura oxidados)
mi crimen es moral
y también fácil de olvidar,
verán yo soy materia
puedo provocar espanto
o pueden maravillarse
de la bondad y realce de mis heces.

Admitir de una vez
que me condenan a la hoguera
sería un serio final para alguien
que lo único que le importa es la poesía
y lo demás es vida sin gracia
y hombres de cartón
(axial como tetas de cemento
y animales de vidrio)
la realidad existe en el desvarío
y yo solo existo cuando soy creado
al escribir el mejor poema
mi muerte en el psiquiátrico.

Ley falaz de la felicidad

El hombre se alimenta

del hombre, ondeando al aire

su bandera ensangrentada.

Confrontación y prolongación

de la dicha a través

del mito del consumismo,

los tiernos brotes de la mediocridad

se enrosca en nuestras manos,

la elección no conlleva sufrimiento

si no suposición de todo pensamiento

la regresión del que sufre,

es la supresión de toda humanidad.

Esqueletos dispersos por todo el cuarto,

algunos tienen lanzas con veneno

para los inoportunos.

Lo inmoral ha llamado

a la muerte de todo sistema,

no negación de la pulsión,

mucho menos alabanzas al instante,

quien pronuncia la palabra

debe repetir como un ritual

la observación de la nada,

la vuelta al valor olvidado.

El altruismo debe ser eliminado

todo aquello que significa

ser un hombre es innecesario,

todos aquellos despreciados

por su talento, esfuércense

no en conseguir consagración

si en pisotear a quien ya los aplasta,

eso es necesario para el bienestar de la humanidad

debemos desarrollar egoísmo.

Los sabios viven en la irrealidad

(Desde un psiquiátrico 26-11-2009)

En el jardín del manicomio
los hombres son solo simios blancos,
los dementes pensadores sabios,
los hombres viven en el sol,
los dementes en la luna,
los protege y alimenta,
la irrealidad es un lugar sagrado
que no puede destruirse.

Confusa es la noche para el hombre,
para el demente y para mí,
resultan confusos los lugares iluminados,
el pensamiento es tirano
y la irrealidad: liberación.